Подруги общаются, как истинные знатоки этого телешоу. Вспоминают прошлых победителей, обсуждают яркие падения и сплетни вокруг участников.
Я сижу молча. Почему-то от этого имени – Кирилл Царев – по спине пробегает легкий холодок. Наверное, просто имя звучное. Или то, как Мира описала его глаза.
Ледяной взгляд.
Гордость.
Молчание.
Исчезновение.
Что-то в этом цепляет.
— Ладно, девчонки, — говорю я, отгоняя наваждение. — Перестаньте строить из него супергероя. Наверное, он сейчас где-нибудь греется на Мальдивах с кокосом в руке.
— Или в Сочи, тренирует юниоров, — пожимает плечами Ася. — Но кто знает… кто знает.
Мы снова заливаемся смехом, обсуждая, кого бы с кем поженили на льду и какие костюмы хотели бы примерить. Но имя Кирилл Царев еще долго крутится у меня в голове.
Интересно, куда исчезают люди, когда больше не хотят быть на виду?
Арина
Холод пробирает до костей, как только я вхожу на каток. Звук моих шагов глухо отражается от стен арены. Здесь пахнет льдом, немного металлом и терпким запахом спортзала.
Я кутаюсь в куртку, хотя понимаю, это ненадолго. Скоро мне придется выйти туда. На лед.
— Добро пожаловать в наш уголок боли и славы, — раздается бодрый голос слева.
Я сразу же оборачиваюсь. Ко мне идет женщина в спортивном костюме с идеально собранными в хвост волосами и острым, почти хищным взглядом. Высокая, худощавая, лет сорока пяти. Рядом с ней – мужчина с приятной, теплой улыбкой и сутулой осанкой, будто от постоянной работы с учениками.
— Я – Ирина Михайловна, ваш основной тренер. А это Паша, наш хореограф. Он будет ставить номера, помогать с пластикой. И да, он очень любит обниматься, — с усмешкой говорит Ирина Михайловна.
Паша подмигивает и сразу же заключает меня в неожиданно крепкие объятия.
— Добро пожаловать на лед, звезда. Готова страдать ради искусства?
— Я еще не подписалась на это добровольно, — хмыкаю, пряча волнение за шуткой.
— Уже поздно, — хором отвечают они. — Ты пришла. Значит, ты в игре.
Организаторы провожают меня в раздевалку, выдают коньки, термокостюм. Пока переодеваюсь, чувствую, как дрожат пальцы. Не от холода, а от страха. Я действительно не умею кататься. Ну, разве что в детстве держалась за папину руку и ехала на полусогнутых. А теперь… я должна выступать. Перед всей страной.