– Вам нужно пожениться, – опережает Родиона Караваев.
– Что?
– Я мог бы сказать об этом сам! – рявкает Родион. – Разумеется, я предлагаю тебе фиктивный брак. Если у тебя есть личная жизнь, не смею на нее посягать, – чопорно, как английский аристократ, протягивает он.
«– Конечно, фиктивный. Вернее, нет, не так – разумеется, фиктивный. Уж не вздумала ты, что Богородицкий предложит тебе стать его женой по-настоящему? Приведет в свой дом и сделает хозяйкой?»
Конечно, я не думала… Душу обжигает волна горечи и какого-то черного, бездонного отчаяния. Что я от него хотела? Родион заботится обо мне, как родной… И сейчас действует в интересах Анфисы.
– Снова фиктивный? – устало вздыхаю я. – Похоже, заключать со мной фиктивные браки становится семейной традицией семьи Богородицких. – Думаете, поможет?
– Уверен, – пылко отвечает Родион. – Я не позволю, чтобы малышка попала в дом ребенка. Это самое малое, что я могу сделать в память об отце… Пойми меня правильно.
– И вы не будете требовать от меня… Как вы сказали: посягать, – повторяю его слова, смотря прямо в глаза. Что я хочу там увидеть? Удостовериться, что ничего он не чувствует, кроме долга и вины перед покойным отцом?
– Не буду, я уже давал вам обещание.
Мы опять на вы? Что-то новенькое… В палате повисает напряжение – вязкое, как болотная слизь и холодное. Между нами снова вырастает невидимая стена. А я дура размечталась…
– Я вам доверяю, Родион Максимович. Вы не обидите Анфису, если меня посадят, – произношу хрипло, опуская взгляд в пол. – И я… Я согласна.