– Хм, странный вопрос для компьютерной террористки! – зло усмехнулся я.
– Кирюш, прости!
– Я не Кирюша!
– Хорошо… Просто ты сразу мог позвонить мне и мы бы с тобой встретились. Я же опоздала всего на полчаса.
– А зачем мне нужна ты, Саш? – прозвучало грубо, но плевать! – Ты слилась в тот момент, когда мне действительно была нужна твоя помощь, а сейчас... ха… я как-то обойдусь.
– Знаешь, что?!. – рявкнула Сашка. Вот теперь я слышу знакомые нотки. – Вас, мужиков, может быть херова туча, а лишних сестёр у меня нет! Ясно? Ты же сам знаешь, какая она! Кир, Айка мне не простит, если я стану действовать за её спиной!.. Ки-ир!..
«Вас, мужиков, может быть херова туча...» – продолжают звучать в ушах слова Алекс. И только теперь предостережение её матери отдаётся болью внутри:
«Бедный мальчик! Моя дочь слишком легко променяла свою семью на богатенького папика».
– Саш, у Айки кто-то есть? – перебиваю её на полуслове.
– Что… Не-эт! Кир, нет! Господи, ты неправильно меня понял… ну просто…
– Я понял, Саш, не волнуйся, – снова перебиваю её. – Я приеду, и мы поговорим.
– Ладно, – тихо шелестит голос. – Ты ведь не сдашься, Кир? Ты же любишь её?.. Как раньше?
Как раньше… Любить Айку – это как дышать. Могу ли я это добровольно прекратить?
– Я буду через час, – и пресекая любые возражения, сбрасываю вызов и нащупываю в кармане пачку сигарет.
«Курение убивает», – запугивает меня зловещая надпись на пачке.
Как бы не так! Есть штука, разрушающая тебя похлеще никотина. Это как постоянная зубная боль в сердце… Нет – это ещё больнее! Она крадёт твой кислород и отравляет кровь, крушит приоритеты, затмевая всё, что ранее казалось важным. Айка – моя больная зависимость! С ней сложно, иногда невыносимо… но без неё меня будто и вовсе нет.
Вытягиваю зубами из пачки ядовитую пилюлю – она тоже призвана отравить мою жизнь. Это мысль неожиданно веселит и, прикурив, я жадно вдыхаю иллюзорную анестезию и улыбаюсь своим мрачным мыслям. Хорошо! Но не вставляет. Пальцы нервно подрагивают, как у запойного колдыря. А с мотором – совсем беда. Давно уже беда… Но он, сука, обязан дотянуть до хэппи-энда.
– Здорово, Макс! – рядом со мной материализовался какой-то гнутый хер.
Ни разу за свою жизнь я не был зачинщиком уличного мордобоя, но прямо сейчас кулаки начинают зудеть от невыносимого притяжения к этой ублюдочной роже. Варианты ответов: «Я не Макс» и «Какого хера тебе надо?» отброшены за бесполезностью. Я знаю, что это наезд, и молча выдыхаю струю дыма в лицо гнутому. Правильный пацан не стерпел бы, но этот… Шестёрка посыльная! Кривится и цедит сквозь зубы: