Боль моя – любовь,
Ты куда, сударушка,
Вёрстами столбов?..
За тебя, родимую,
Жизнь свою отдам,
И непобедимую
Не предам.
Матушка-сударушка,
Песнь моя и жизнь.
Эх, судьба-кручинушка,
Величавость тризн.
Ты страна-империя,
Ты страна-судьба,
И твоя мистерия
Вечная борьба.
Не склоняй головушку, —
В прах.
Отойдут все вороны
На твоих руках.
Полнись Божьей силою,
Правдою суда,
Я с тобою дивною
Навсегда.
Болью жгучей, —
По сердцу
Клевета и смрад,
Не поймают ловчие
Наугад.
И не слушай циников,
И не верь рабам,
А иначе в цинковых
Повезут гробах.
Ты страна-империя
И твоя судьба, —
Наполняться верою
Божьего суда.
Родная сторона
Где-то громко смеялись и пели,
И на небе сияла луна.
Соловья мелодичные трели
Слушал я у родного окна.
Ещё всё впереди, и дорога
Не страшила своей новизной,
У глубокого тёмного лога
Я тебя целовал той весной.
Звуки песен всё тише и тише,
Вот уже голоса не слышны,
И роса, выпадая на крыши,
Заблестела под светом луны.
* * *
В деревню к тихим берегам:
К берёзам, елям и осинам,
От солнца вспыхнувшим лугам,
К летящим птахам в небе синем.
К звенящим чистым родникам,
С дрожащим трепетно листочком.
К твоим всемогущим рукам,
К твоим деревням, лопоточкам.
* * *
Мы прошли сквозь кошмар первых лет:
Проститутки, бандюги, ворюги…
И весь этот набор спустили в клозет,
И теперь у нас все кореша и подруги.
Дорогие костюмы у нас на плечах,
И дешевые женщины больше не в моде.
В дорогих ресторанах виски пьём при свечах,
А откуда мы вышли, – видно по морде.
И учились мы все понемногу, братан,
Утром кофе в постель, а тайком кусок сала.
Мы теперь при своих, а наш капитан
В Подмосковье живёт в роскошном бунгало.
Нам бы всем замолить свои в прошлом грехи,
Взять духовника и на молитве
Петь святые псалмы и святые стихи,
И молиться за всех, павших в битве.
И так хочется мне повторять: «Не умру!..»
Все уйдём, что я в жизни оставлю?
Тачку, шлюху, дела, дом в сосновом бору…
Свою Родину я не прославлю.
Ордена и медали, наградой пистолет
У других. На плечах не погоны,
Дорогие костюмы и груз прожитых лет:
– Господа, на дерьмо…
Господа! Не жалейте патроны.
90-е годы
* * *
У нас любят нищих,
Слепых и юродивых.
Они не расскажут,
Они промолчат,
А кто же тогда
У нас любит Родину?
За тридцать монет
Продадут палачам!
И может нам хватит
Европы, Америки;
Пора полюбить
И себя, и народ.
– Давай понесём
Эти сребреники:
На храмы, больницы,
На школы, на флот.