Январь – седой, в короне из бумаги
Натягивал метели удила
А на плече весёлого бродяги
Простуженная скрипочка жила
Она летала, падала, рыдала
Вилась как сумасшедшая лоза
И музыка бродягу заметала
До пояса, по плечи, по глаза
Прохожие молчали и шумели
Сновали папиросы-светлячки
И женщины – почти виолончели
Несли бровей упругие смычки
Не подаёте? Что ж – не подавайте!
Я даром одарённостью блесну!..
И из сугроба слышался Вивальди —
Про молодость, про радость, про весну
И музыка – в обносках, с бледным ликом —
Взлетала вдруг над царственной тоской
Она была забытой и великой
Заигранной, изысканной, простой
Она смеялась, заходилась в плаче
Брала без спроса души и тела,
Но главное – она была горячей!
И – что ещё главней – она была!
Что ей бездарных бед тупые шпаги
И улицы – пустые добела
Коль на плече весёлого бродяги
Простуженная скрипочка жила