Пачка различных выписок, и прочей важнейшей для бухгалтерии
бумаги, вышла солидная.
Прикинув что к чему, я решил выбираться на Сретенский Бульвар,
что бы спокойно, бульварами, вырулить на Покровку, и гнать в
контору, где наверняка уже наливают.
Но, свернув в Бобров переулок, почти сразу был вынужден
остановиться.
На дороге стояла брошенная с открытыми дверями черная Волга ГАЗ
-24, с работающим мотором. А справа от нее, на тротуаре, два
каких-то ухаря, в черных же костюмах, пытались вывернуть руки
какого-то мужика, тоже в черном костюме. Мужик не давался, и
пытался вырваться.
К тому моменту, как я почти уперся бампером в Волгу, мужика еще
не скрутили. Но тут я увидел, что это и не мужик, а старик. На
тротуаре валялась трость…Я потянул ручник, вытащил из под сидения
монтировку, и, помахивая ею, вышел на тротуар. И рявкнул:
- Прекратить!
Не сказать, что это прям сработало. Но захватчики отвлеклись, и
дед вырвался. И отошел ко мне. Тот из чернокостюмников, что
постарше, полез в карман, и махнул ксивой:
- КГБ. Не вмешивайтесь, проводится задержание.
- Да хоть ЦРУ – закрутил я вокруг ладони монтировку – освободите
проезд, и оставьте человека в покое. Иначе я приму меры, и они вам
не понравятся.
- Что, самый борзый?- младший КГБешник, нехорошо прищурился –
хочешь неприятностей?
Дед, между тем, несколько мгновений подержавшись за грудь,
наклонился, подобрал свою весьма пижонскую палку, и, тоже помахав
ей, встал рядом со мной. А потом сказал:
- Я с вами не поеду. Уезжайте.
За моей машиной бибикнула, требуя проезда, упершаяся в меня
Жигули-трешка. С другой стороны переулка появились какие-то
женщины, идущие в нашу сторону…ГБшники переглянулись, и, ни слова
не сказав, быстро сели в свою тачку и уехали.
Дед, проводив их взглядом, как-то весь сдулся, и опять схватился
за сердце. Потом замер, опираясь на палку обеими руками, и тяжело
задышав.
- Вы как, идти можете? Или вас подвезти? - выглядел дед неважно
– давайте, садитесь, я вас подкину.
В АВИА дед уселся сам. Я лишь открыл ему дверь. Отмахнувшись на
бибиканье сзади, там еще кто-то подъехал, прыгнул за руль, и
поехал.
- Куда вас подбросить? – я вырулил на Сретенский бульвар, и
глянул на попутчика. Кроме того, что это хорошо одетый и ухоженный
дед, сильно за шестьдесят возрастом, навскидку сказать что-то о нем
было трудно. Совершенно точно - не творческий, не криминальный, и
не партиец. Но – начальник. По привычке, мысленно совместил образ
деда с торговой базой… нет. Стройка, цех на много пролетов …нет.
Кабинет академического института… да даже рядом не стоял! Я хмыкнул
– да он военный! Как бы не генерал. Впрочем, генералы без формы не
ходят. Так что, скорее всего, какой- то ГБшник же. Это у них
началась чистка рядов, что ли?