Во сне – озареньем господним.
2004 год
Талант мелькает звездочкой в затылке,
А может, не талант? – желание творить,
Желанье прыгать пробкой из бутылки,
Желание себя другим дарить.
Талант не прагматичен, не удачлив,
Талант широк и щедр, и независтлив,
Талант не отдает себя на сдачу,
Ему так нужно слово “независим”.
Талант ленив, восторжен и глубок,
Еще – он всплески горечи и грусти,
Он – сердце с мозгом собранный клубок,
Уж, если даден: знай – он не отпустит.
2008 год
Мне хотелось когда-нибудь славы?
Мне хотелось когда-нибудь славы?
Или, может, просто почтенья?
Я ведь знала, что в славе отрава,
И начало душевного тленья.
Ни почтенья, ни славы, ни денег,
Нет, не это душе моей надо,
Ведь стихи – это крошечный берег,
Ты услышь меня – вот и награда.
Вырывается рифма, невольно
Сочетая нестройные мысли,
Очень часто собой недовольна,
Удивляя простым и обычным.
Удивляя себя с каждой строчкой,
Удивляясь сама: как? откуда?
Стройность мысли – уже, как бы, точка,
Рифма – есть воплощение чуда.
Я не знаю, откуда родится,
Я ее удержать не умею,
Появляясь, стремится проститься,
Нет, не я ей – она мной владеет.
2001 год
Тебе сегодня много или мало?
Тебе сегодня грустно или нет?
Ведь, вроде, поздно все начать сначала?
И рано перед “НИМ” держать ответ?
Потоки дней плетутся, как молва,
И, как всегда, все непонятно на Руси,
Но только помнятся нам старые слова:
“Не верь, не бойся, и не стоит – не проси”.
А мудрость опускается на плечи,
И тихо-тихо шепчет: “не спеши”,
Ведь знает, что в огромном слове “вечность”
Есть очень маленькое слово “жизнь”.
В нем место есть и вере, и надежде,
И изредка врывается любовь,
Все чаще говорим мы слово “прежде”,
Все реже говорим мы слово “вновь”.
1999 год
Как сложно пишутся стихи,
Как тяжко на листы ложатся,
Как будто, старые грехи,
Хотят со мной опять обняться.
Они и тянут и манят,
И просятся в уединенье,
Они листвой в уме шумят,
Держась за вечные сомненья.
Они про жизнь и про любовь,
Они про годы, и разлуки,
Они про то, что вновь и вновь,
Взорвет рифмованные звуки.
Как тяжко пишутся стихи,
И вызывая удивленье,
Они, как старые грехи,
Становятся, вдруг, отчужденьем.
1997 год
Ты знаешь, как от боли пишутся стихи?
Ты знаешь, как от боли пишутся стихи?
Как сердце и душа рвут руку на бумаге,
И помогают в этом память и грехи,
Не нужно врать: нет тут ни страха, ни отваги.