чужие вещи, как будто так и надо, да и сам имеет
такой видок… Чёрная, не очень свежая толстовка с капюшоном, поверх
неё какие-то вульгарные цепи (вряд ли настоящее золото, скорее
качественная имитация, хотя кто этих негров знает?) в два
ряда, тёмные очки, перстни-печатки на пальцах. Типичный такой,
знаете ли, типаж. Уличный ганста из америки. Ну, знаете,
из тех, что прикрываясь движением BLM, обносят магазины, вырвут
сумочку или мобильник из рук на улице, разобьют окно в авто и
вытащат магнитолу. Самый нижний слой. Гопота голимая.
Увидев меня он ничуть не смутился. Спросил что-то по-английски.
А что я ему могу ответить? Если кроме «Хай» и «хау, а ю» я ничего
по-английски и не знаю? Вопросительно приподнял брови в его
сторону, на что тот привстал и, ничуть меня не стесняясь, полез ко
мне в карман! Это было уже за гранью.
— Э, ты, чурка нерусская, а ты не охамел ли часом? —
взорвался я, оттолкнув его от себя. Тот чуть не упал даже. Ну
мелкий так-то. На полголовы меньше меня. И худой как щепка. Вот
только наглости ему было не занимать. Похоже, даже, как-то
удивившись отпору, он что-то там гортанно закричал. Ну понять по
интонации было несложно. Да и «фак-мазафак» в его речи то и дело
проскакивали. Вот только на голос меня не возьмешь. Я-то вырос в
рабочей окраине города. Там быть пацаном и не драться было
решительно невозможно. Уличное детство накладывало свой отпечаток.
И я уже собирался зарядить ему в лоб, чтоб в чувство привести,
когда увидел блеснувший в его руке нож. Бабочку.
По всем законом жанра, я должен был ловким ударом выбить нож у
противника и красиво скрутить его на глазах проснувшейся красавицы,
чтоб поразить её в самое сердце своим геройством. Но я выросший в
том самом рабоче-крестьянском квартале твердо знал: На нож с
голыми руками не ходи! Увидел нож — беги! До первого кирпича,
до первой палки. Но с голыми руками выходить на пикун — верх
идиотизма. Даже будь ты подготовлен. Будь ты хоть сто раз Чак
Норрис и Брюс Ли в одном стакане. Был у меня в детстве приятель. Не
чета мне. Здоровенный, спортивный. На рукопашный бой ходил. Первый
парень на районе. И что? Нашли его однажды поутру в нашем скверике
с ножевым. Сто метров до родной пятиэтажки не дошел. И рукопашка
его ему не помогла.
Так что я знал твёрдо — против ножа можно выходить только если у
тебя самого пикун ещё длиннее. А вот с этим у меня все плохо… Где
мои ножи? Целых два ведь заказал! А, вон они. Один весь в рыбьей
чешуе возле костра валяется, а второй опять-таки за спиной у негры,
возле стены шалаша в щель воткнут, чтоб не потерялся. А я остался с
пустыми руками. Ну не идиот ли?