– Пошли, - коротко командует он.
Когда я разворачиваюсь, то вижу бездыханное тело садовника, валяющееся на земле. Распахнутые глаза смотрят в небо. Изо рта течёт алая струйка крови.
– Я не пойду с вами! Не пойду! – пытаюсь вырваться из железной хватки итальянца. Видимо от шока, я кричала на русском, потому что один из мафиози подходит ко мне и спрашивает:
– Straniera? (ит. иностранка?)
Я воплю что-то нечленораздельное. Начинаю рыдать. Потрясение от того, что у меня на глазах убили человека слишком сильно. Становлюсь абсолютно невменяемой. Не дождавшись нормального ответа, мужчина задаёт ещё один вопрос:
– По-английски говоришь?
В мозгу что-то коротнуло на знакомую фразу. Если бы это были люди Лоренцо, то они бы знали, что говорю. Значит, это - не они. Вспыхивает робкая надежда. Мужчины не знают, кто я. И собственно, я им не нужна.
– Russa (ит. русская), - это слово выучила ещё на свадьбе Лии.
– Хорошо, - произносит на английском главный мафиози. Почему-то я окрестила его «главным», хоть внешне он ничем не отличается от других двоих. – Ты поедешь с нами.
– Нет, нет, - протестую. – Мне в посольство надо.
Итальянец хмыкает и отдаёт короткий приказ на итальянском. По контексту догадываюсь, что-то типа: «В машину её».
Один из качков взваливает меня на плечо, как мешок картошки, быстрее, чем я что-то успеваю сообразить. Мать моя женщина! Что эти звери задумали? Нафига я им сдалась?
Через три минуты оказываюсь на заднем сидении тонированного джипа. «Главарь» садится рядом. Двое других – один за руль, а второй на переднее место пассажира.
Тело бьёт нервный озноб. Обхватываю себя руками, чтобы хоть как-то успокоиться. В машине висит гнетущая тишина. Мои похитители не разговаривают между собой. Через минут десять итальянец, сидящий около меня, нарушает молчание.
– Как тебя зовут?
– София.
– Джованни, - представляется мужчина.
– Куда мы едем? – немного выдыхаю, радуясь, что мафиози первый пошёл на контакт. Значит, не всё потеряно. Если бы мне хотели причинить вред, то уже бы сделали это.
– Узнаешь, когда приедем, - Джованни не намерен продолжать светскую беседу.
– Вы убьёте меня? – задаю идиотский вопрос.
– Зависит от многих факторов. Определяющий из них – твой бойфренд.
В голове всплывает размытый образ светло-русого невысокого парня. События последних дней стерли ластиком Кирилла из моего сознания. Не могу понять, при чём здесь он? Каким образом связан с итальянской мафией?