Подползая к Илье, морок словно бы отступал, натыкаясь на стену.
Это меня определенно порадовало.
— Ваше Величество, Вы, как всегда, задержались… — король,
наконец, соизволил к нам развернуться и тут же нахмурился.
От звука его голоса меня передёрнуло. Чтобы ей не говорила Элен,
но Вивьен где-то здесь, у меня в голове. Или это самовнушение и я
просто привыкла так думать? Считать, что все эти странные рефлексы
и туманные воспоминания достались мне вместе с физической
оболочкой. Оставлю пока это просто рабочей гипотезой. Других
объяснений не подвезли.
— Я явилась сюда в своё время, Василиус.
Элен легко поднялась по высоким ступеням к своей части трона и
грациозно её заняла. Белая половина величественного монумента
предназначалась для королевы. Тонкая чёрная фигура на
ослепительно-белом фоне смотрелась как острый клинок на снегу.
Проследовав следом за Элен, я мысленно восхитилась задумкой того
неизвестного художника, который придумал и выстроил тронную
композицию.
Чёрная часть тронного зала словно яркой звездой на ночном
небосклоне освещалась ярким белым пятном Их Величества. Белый
сектор был пронзён острым клином самой королевы. Острым, карающим и
беспощадным копьем. Задумка была хороша… Всё портило лишь вульгарно
алеющее и бесстыдно сияющее килограммами золота пятно Первой ведьмы
у ног короля. Народного золота, к слову сказать. Вызывающе
заявляющего о себе на фоне скромного чёрного платья самой
королевы.
Создатель, дай мне силы пережить этот бал и не опозориться. И не
подвести того парня, что все эти минуты не сводил с меня взгляд.
Илюха стоял и восхищённо смотрел на меня, не обращая внимания на
недовольного короля, на Первую ведьму, уже откровенно
беснующуюся.
Именно свет его глаз заставил меня горделиво расправить озябшие
плечи, задрать подбородок, плавно подняться следом за королевой и
присесть на ступени напротив Тирэлис. Так звали первую ведьму, я
уже даже успела запомнить. И в контакты ведь не занесёшь эти
мрачные рожи, приходится тупо заучивать вычурные имена.
Считалочку, что ли, придумать какую? Шла Тиэрлис в свой
борделис…
И не дошла. По дороге свалилась в канаву.
Моё серое платье смотрелось на чёрных ступенях крупным
серебряным слитком. Жалко, подол не струился. Хотя… вдруг мне
придётся бежать? Эта странная мысль меня неожиданно развеселила.
Ярко представилось: задрав высоко серебристый подол и спотыкаясь на
каждой ступени, и я бегу вниз по лестнице. Если свалюсь, то убьюсь
обязательно. Без вариантов, с моим-то везением. Под ноги к весёлым
гостям бодро скатится трупик со сломанной шеей. Ещё даже
тёпленький.