Перед глазами все мельтешит, меняется местами, словно пространство играет в пятнашки…
Земля-небо, земля-небо, они сменяют друг друга и смешиваются…
Тело взрывается каскадами боли, и наша куча мала притормаживает, рассыпаемся грудой искалеченных распластанных тел.
Словно грузовик с поврежденными манекенами неожиданно перевернулся по дороге на свалку.
Ноздри пощипывает запах крови: ее слишком много, и это ужасно…
Этот запах повсюду: внутри и снаружи… Металлическим вкусом катается на языке, щиплет глаза и вновь впитывается в ноздри…
Боль растекается по телу, и кажется – она всюду, больше нет ничего, кроме боли…
Она режет, кусает, жжет, раздирает…
Она становится центром вселенной и всем, что способно меня занимать…
Хочется закричать, забиться в рыданиях.
Но изломанное тело не позволяет. Я ничего не могу, только чувствовать боль и снова, и снова ощущать запах крови…
Какое-то время все это было слишком ярко и четко, слишком кошмарно…
И сколько бы ни пыталась хотя бы пошевелиться, повернуть голову, что-то сделать, все заканчивалось лишь новым каскадом боли – он накатывал, охватывал и заставлял беззвучно стонать с надсадными выдохами…
Сына я увидеть, увы, не могла…
Если бы убедиться, что Никита в порядке… Тогда ладно, тогда уже будь что будет… Главное, чтобы мой мальчик сильно не пострадал…
Но изменить угол обзора не получается – тело не слушается от слова совсем…
Я не вижу Никиту, не вижу самокатчиков…
Только голубое, безоблачное небо и обрывки фигур.
Лица, лица, лица, что склоняются возле и немного поодаль.
Обувь где-то на границе обзора.
Кроссовки, сапожки, туфли на каблуках, босоножки…
Красные, зеленые, синие, желтые… Радуга движения чужих ног…
Белый шум возгласов: женских, мужских, детских окутывает раздражающим гулом…
Но постепенно запахи, звуки и краски начинают меркнуть, сереть.
Как будто мир стирают невидимым ластиком: кадр за кадром и впечатление за впечатлением…
Погружают меня в какое-то ничто… В темноту, в тишь и забвение…
Последнее, что помню – крики людей и чей-то особенно звонкий, истошный: «Срочно звоните в скорую… Они же все переломаны…»
Вроде все…
Или…
Неужто не все?
Внезапно приходят еще какие-то воспоминания или видения, черт его знает…
Прорисовываются в голове вначале смутными, неясными образами, а затем вдруг собираются в пазл…