не затронут мои рифмы, он окутан особенной былью.
не протяжные резкие ноты, режут среднее ухо слушателя,
почему ты так сложно устроен?
ты не балалайка и не укулеле.
мои навыки слишком ничтожны, не привык я играть по-честному,
но мне только тебя не хватало,
для моей музыкальной коллекции.
мне под ногти давно забивался,
песок прошлых жизней,
я много метался,
среди раскаленных, ошпаренных мыслей.
после потери тебя я видел,
в ладонях своих огромные дыры,
я начал их замечать каждый раз,
когда пути к мечтам стали забиты.
я правдою этой себе готов перерезать горло,
в руке стекло,
и давно всё готово-
я враждебно настроен!
меня не спасут врачи,
о болезни моей вы тревожитесь зря.
всё в порядке, просто это хроническое
терять что-то важное,
ведь я потерял тебя..
и кто-то скажет, что нет красоты
в этом мире пустот
во вселенной бескрайних лесов.
знаешь, ведь просто они никогда,
не погружались в этот бездонный вулкан
в водопад, в океан твоих глаз.
знаешь, почти излечен, все в порядке,
но если мне все равно,
почему трясутся колени,
при виде одной твоей тени.
знаешь, почти излечен,
не пытаюсь найти тебя в каждом прохожем,
в чьих-то глазах и каплях росы,
не ищу твой я образ в раскаленном шаре звезды.
знаешь, я больше всего боюсь
встретить на улице знакомый испуганный взгляд,
я не хочу его узнавать
в зеркальных витринах пустых магазинов.
я читаю книги с конца..
это как знать всё наперед,
я колдун без шара, гадалка без карт,
цыган без кольца,
я-немыслимый плод.
плод мыслей больного психиатрической клинике,
я его мёртвая дочь,
вечно живущая в голове..
сложно понять,
не ловя приходы, и если мозг и не горит в огне.
знай, я то, что проклинают в человеке,
я то, что противоположно тебе..
Я спал, а проснувшись я умер от боли,
В глазу обнаружив кусок твоих губ,
ты для меня бескрайние зори,
в лучах предрассветных я снова тону.
мне воздух не попадает в легкие,
застряв в гландах, как будто в шипах,
все внутри пропитано ядом,
как много шипов в этих цветах.
внутри меня блуждает иголка,
дырявя артерии поодиночке,
когда-нибудь она эволюционирует
ножом в сердце или заточкой в почке.
а моя грудь, как дуршлаг дырявая,
слишком много пуль чрез нее пройдено,
большинство людей тот еще шлак,
не люди, а второсортная пародия.
моё лицо не нуждается в маске,
оно и так, как кривое зеркало,
мои воспоминания кровью измазаны,