…И вот напротив меня садится хлопчик моего возраста.
Я уже видел его несколько раз.
Знаете, когда живёшь в одном районе, невольно встречаешь одних и тех же людей. И, встретив на одном и том же тротуаре человека в десятый раз, вы уже узнаёте его, и даже споткнётесь, чуть не поздоровавшись по привычке…
И вот напротив меня садится мужик. Спортивный, поджарый. Загорелый и блестит. Абсолютно лысый. Нет, не потому, что старый! Он даже очень ещё ничего – одет по спортивному, подчёркнуто чистый и свежий. Кроссовки белоснежные, носки низкие, узкие бриджи… Обрит до блеска. И лысина загорелая сияет, аж блики от лампочек. Улыбается, видя, что я опешил:
– Здоров!, – руку протягивает. А рука ухоженная, аж удивительно, что отдёрнешь невольно. Ногти… Кем же работает мужик под сорок (или за сорок?), если у него такие ногти?..
Идеально очерченные, словно он мелом лепнину мнёт ежедневно, стерильные кисти (нет! явно мужские, мощные ладони, но чистейшие)…
Конец ознакомительного фрагмента.