Завтра начинается сегодня. Криминальная драма - страница 7

Шрифт
Интервал


– Так, что же он написал?

– Что-что? – недовольно буркнула ей в ответ, – Что я, мягко говоря, странная особа, козыряющая своей образованностью, способная только на заумные письма… Что я, видимо, так уродлива, что даже своё фото побоялась вложить в конверт…

Я смолкла, а на другом конце провода Кирка не-то хохотнула, не-то хрюкнула от избытка чувств.

– Прости, – сказала она виновато, – я нашла только твоё фото в купальнике и не положила его в конверт… Побоялась, что ты меня за него поколотишь… И как зовут этого юмориста?

– Андрей. – ответила я. – Стерхов Андрей.


– А что ещё написал Андрюшенька-душенька? – продолжала допытываться Кирка.

– Что я, по видимому, настолько уродлива – насколько умна. Причём слово умна – взято в кавычки.

– Ах, он паразит такой! – возмутилась подруга. – И это всё, до чего додумался этот умник?

– Нет, не всё! – Ещё вот это: «а слабо встретится в субботу в кафе „Парус“ на набережной? В восемь вечера…»

Кирка уже давилась смехом, а я снова начала злится на подругу:

– Это ты виновата со своим желанием во что бы-то ни стало, найти мне «жениха»! Себе бы лучше поискала!

И положила трубку.


Через полчаса подруга была у меня с коробкой шоколадных конфет и шампанским. Я молча открыла дверь, перекрыла рукой вход и требовательно уставилась на подругу.

– Прости меня, Лера? – жалобным голосом попросила Кирка. – Я не думала, что так получится…

– Ты, видимо, вообще не думала! – решила я не сдаваться.

Кирка уткнулась головой в моё плечо и вновь повторила:

– Ну, прости, а? Ей Богу – больше не буду!

Я вздохнула и, конечно, простила. Куда деваться – родная же подруга?!


Мы посидели с ней, выпили шампанского, поболтали ни о чём, старательно избегая тему с письмом, чтобы снова не поругаться. Кирка со смехом рассказывала о своём вчерашнем интервью с одной местной знаменитостью: молодой писательницей, которая пробилась на просторы литературы и поэзии благодаря своему богатенькому папочке.

– Знаешь, Лера, поражает узость мышления таких вот талантов! Они словно выросли в пробирке, или в аквариуме, под стеклом: искусственные какие-то. Ни своих слов, ни своих мыслей. Одни ужимки и прыжки. Как ручные обезьянки… Взять хотя бы вчерашний «талант»: вроде и образование получила где-то за границей – папочка уж расстарался, а нет в ней чего-то главного…