Я молилась о тебе – беспрестанно,
Только глупо всё, увы, и напрасно –
Незаметна, не нужна, непричастна…
Безразличный… Мне же было отрадой
Просто видеть и ласкать тебя взглядом.
А сейчас вот – ворожу и колдую,
С губ твоих я боль-усталость сцелую.
Будь твоя благословенна дорога…
Выздоравливай, родной, понемногу.
Уж не знаю я, к кому обратиться,
Чтобы смог, моя любовь, исцелиться.
Меру горькую принять твою рада –
Всё, что есть, отдам в залог, если надо.
Лишь бы лихо не тебе доставалось.
Лишь бы легче стало – самую малость.
Твоё счастье мне и будет в награду,
Даже если превратится в преграду.
Ничего ведь для себя не хочу я –
Душу раненую только врачую.
А себя не выдам даже и взглядом.
Только рядом быть позволь. Только – рядом.
Ты меня не отпускай – вот такую,
Разреши – беду-печаль отведу я.
Я её заговорю, заколдую,
С ясных глаз твоих усталость сцелую…
Когда человек счастлив,
Стихи почему-то не пишутся.
Когда человек счастлив, он смотрит в небо
И там, где все замечают только тяжёлые облака,
Видит звёзды.
А счастье – светлячок просто.
Его в руки взять хочется,
Спрятать от посторонних глаз, так и сидеть,
Прижавшись щекой к ладоням. В них бьется
Тёплое чудо.
Но только в первый момент –
Счастье слишком большое,
В руках не удержать. Не спрятать: все знают. Всем заметно!
И вдруг понимаешь: скрывать бессмысленно, им
Хочется поделиться.
Когда человек счастлив,
Всё кажется намного лучше,
Чем есть на самом деле. Не обращаешь внимания,
Что насквозь мокрая куртка, и простуда грозит –
Зонт остался дома.
Глупо улыбаешься
Попутчикам в транспорте и
Прохожим на улице. Совсем не важно,
Что никто не улыбается в ответ, у добра порой
Замедленное действие.
Счастье не удержать
В руках. Так бы и крикнуть:
«Готов отдать, возьмите, мне – много!»
Идёшь и улыбаешься, мысленно посылая любовь
Недоверчивым встречным.
Когда человек счастлив,
Он не думает о прошлом,
Тем более – о будущем. Счастье слишком хрупкое,
Чтобы утяжелять его воспоминаниями или отпустить –
Ещё улетит!
Когда человек счастлив,
Он не видит грязи вокруг,
Замечая только экстравагантность неубранной постели
И пыль на пианино, на котором можно написать пальцем «люблю»,
Тихо смеясь.
Даже сквозь трещины
В потолке пробивается свет:
Это Млечный Путь тянется сквозь небо, побелку и сердце.
Только стихи почему-то не пишутся.
Интересно, почему?