Ты дарила людям радость, звонко пела и смеялась.
Гибкий стан твой порубали. Поле мёртвое осталось…
Рубанули за мгновенья. За столетья – нет возврата…
Виноградная лоза, ты ни в чём не виновата…
До сих пор старшее поколение в Карабахе вспоминает недобрым словом того, кто дал команду вырубить виноградники, которые веками их кормили и которые ох как трудно вырастить…
С коллегами решили проехаться по одному из наших районов и посмотреть, как идёт сбор винограда, поговорить с крестьянами, поинтересоваться, куда они сдают урожай, как делают вино, увидеть готовую продукцию и т.д. Так мы оказались в селе Сос Мартунинского района. Увидели бескрайние виноградные поля и группу людей, собирающих урожай. Как оказалось, у каждой семьи был свой приватизированный участок, где они собирали виноград, а потом отвозили его на Мартунинский винзавод. После взвешивания на месте проводилась оплата, а потом сразу же начинали делать вино. Зрелище было потрясающее!
Вырубали (мы-то знаем!) из поэм и песен строчки.
И кедровник вырубали. И людей-поодиночке.
Ах, как лихо, ах, как просто-одним махом всё поборем!
Бывший стих и бывший труд-всё под корень, всё под корень!
У нас на глазах из кузова самосвала вываливали виноград в открытую большую «ванну», где крутился вал (вариант мясорубки), и на глазах он превращался в месиво. Виноградный сок тёк в ёмкость, где происходило брожение… В итоге мы оказались на складе, где увидели уже готовую продукцию, разлитую в бутылки…
Доброта в посеве правды. Только злоба в разрушенье.
Вот уже навеки в ссоре близлежащие селенья.
Ах, как страшно, если руку поднимает брат на брата!
Виноградная лоза, ты ни в чём не виновата…
Крестьяне будут ждать следующей весны, чтобы сделать прополку, обрезать сухие виноградные ветки. Будут ухаживать за виноградником, как за своими детьми, чтобы осенью снова собрать урожай, сдать и жить на вырученные деньги…
И будут крестьяне проклинать того, кто дал команду вырубить виноградники, которые веками их кормили и которые ох как трудно вырастить… Не один год нужен, пока виноград начнёт давать плоды… А сколько сотен, тысяч гектаров было вырублено – не сосчитать…
Всё как будто бы, как прежде… Ручейки сбегают к морю.
Только мёртвые равнины – словно памятники горю,
Словно вызов нашим предкам, словно нежности утрата.