Сборник. Том II. 2017–2018 - страница 4

Шрифт
Интервал


Мы с тобой в зеркале стали совсем другая…
До встреч. Закрываю альбом.

Раздвоение

Реальность врывается в меня грязным снегом.
Мысли в голове комками изжеванными.
Промозглое завтра в обнимку с вчерашним небом.
Накатывает волнАми, а может вОлнами
Тоска по чему-то светлому, скорее прошлому,
Еще не сформирована, только отблеском.
Я видела так много в себе хорошего,
А оказалась на деле пустая, плоская.
Мне бы разлететься осколками острыми
Или мелким крошевом под ногами босыми,
Чтобы показать тебе насколько слёзная,
Сухая и жалкая во мне я отныне.
И может быть тысячей лет необласканных
Я издержу в себе порок скудоумия
И больше не будет ни вслух, ни печатанных
Стихов, выгрызающих мне душу. Безумие
Думать о том, что когда-нибудь кончится
Моя эпопея со снами и явями.
Я вовсе не злюсь на тебя, одиночество.
Прощенье мое в корне слова «прощание»
С собой. С самым теплым душевным презрением
И нежной улыбкой идиота клинического
Дарую себе всех грехов отпущение.
Любовь к психопатам во мне хроническая.

Александр Кудашов

Рождён в час ночной, когда мрак одолел барьеры дня, в городе Коркино в злых 90-х. Скитался по земле в то время, пока витал в облаках. Одиночка. Люблю поэзию и расту не вверх, как все, а в ее сторону. Отдал долг Родине чуть больше, чем занимал. Пишу стихи с уже далёкого 2009 года. Не могу сказать, когда начал писать хорошо, ибо и тогда было что-то хорошее, и сейчас бывает не то, что желаемо. Но я пишу. Мараю бумагу, оскверняю чистоту листов, выплёскиваю вдохновение ярким потоком букв и помарок. Это мой труд и я люблю его. Также люблю заниматься спортом, общение, пишу песни, с маленькой надеждой стать узнаваемым и большой любовью к рифме. Я добр и зол, умён и глуп, доверчив и насторожен, позитивен и депрессивен. Всё это разделяет лишь время, поэтому всё способно во мне существовать. Юмор, острые фразы, ирония и самоирония, доброта, презрение к глупостям мира сего – вот основные слова, описывающие меня и мой характер


«Что есть любовь…»

Что есть любовь? Да, я знаю, что тема потаскана.
Стёрта до дыр, как любимый бестселлер эпох
Каждая шавка про это хоть раз, но затявкала
Чем же я хуже всех этих носителей блох?
Любовь, это ли гром словес? Пассии нежной хвала?
Может быть это всё клятвы о вечной любви?
Нет. Это шепот листвы твоих чувств, скромные слова.
Что без гордыни и тихо ты б смог воплотить.