Осторожно, лестница! Планки, знай, держи! Лезу в небо, в небо лезу.Мир вишнёвый кружится. Скоро в дом отправится, а пока… небо закачалось.
Знать пора и с лестницы. Треба отдохнуть!
…Ах, ты цвет вишнёвый, в сон вошел в лестницу, ведёрко и в меня. Я летел над вишней.
И к утру, поверьте, очи разомкнул. Рассвет. Сад.
Одинока лестница. Планки в небо, там с вечера вишенки висеть.
И душа поверила: сон был не случаен, мысли все в строку, ну а выше в небо нынче, вмиг шагну, чтоб она наполнилась соком и теплом. И пусть гелий плещется, тело в тени прячется, всё равно, ведь, лето и вишнёвое небо… сейчас над головой.
…Ох, что в ум пришло – не выгонишь.
Раз так – в строку тесни.
В ней мысль вольготная погостит. И ни о чём печалится: приветствуй, да и всё.
Кусочек есть грусти.
Подумали извилины: «Присядьте Вы к столу!»
Сидят, в охотку «гонят чай».
Уф! Сладостно душе:
«Поди-ка не забыта мать-строка.
Ах, так – в мешок все грусти, да в море».
…Рука, налей-ка чаю, да выставь пироги.
Скучать ли нам не думая, мой друг запрещено.
Гуторить будем подолгу, заливисто смеясь о том, что ум товарищ, а мысль – заезжий князь.
Возможно, Вам покажется, что-то тут не вяжется?
Так это ж не беда! Вам это только кажется.
Ой! свяжется всё то, что в ум пришло.
Создано под вишнею, близ поляны чеснока 15 июня в 2018 году
…С кондачка не встать.
Урчит мотор.
Петух крепь связок рвёт.
Стегает солнышко лучами, а тело терпит, не орёт.
И кто сказал, есть утро доброе,
тот сотворил скандал.
Ох, режут звуки воздух.
Ссорятся, и окрик-бес размашисто бабахнул по стеклу.
Лучи в плюще замешкались.
Петух свой ор возвысил,
но немощно хрипит.
Эхо в небе утреннем беснуется, кривясь.
Так утро начинается и пишется рассказ.
15 июня 2018 год.
…Горластые, лобастые вползли слова в рассказ. Толкают себя сюжету, как нужные, знакомые глазам.
«Мы, помните в ритм ездили..»
На чём, простите, ездили: на новеньком эссе?
Приставки утонули, кричали? не спасли?
Теперь обсохнуть надо, а вы молчком в рассказ.
А он зачин строгает, вступления строчку гнёт.
Да вы бы подождали, огранит мысль, войдёт.
Пока же лбы протрите – вон пот течёт на бровь.
Прополощите горло каким-нибудь стихом.
Не хмурьте «зенки,» не любит хмурь рассказ.
Беда, слова потребные. Куда вас притулить?
Послышалось, иль, кажется,