С велосипедов начинается лето, и со стертых коленок.
Абрикос в крапинку, но сладких как мед.
Головастиков в лужах. А утром молочных пенок,
С оладьями бабушки, за завтраком мигом их «хоп».
Батя даст инструменты, мы гурьбою на иву.
Строим домик, наш форт от плакс и девчат.
Пусть попробуют захватить его, применяя силу,
Тут же водные бомбочки в лоб полетят.
До обеда гоняем мяч, с местной шпаной.
До жары в полдень. Потом речка спасенье.
И снова двор на двор. Пас. Отскок. Угловой.
Ну же Васька, дай пас, я в «девятку» в падение.
А бывало привяжешь банку, к хвосту кошки.
Весь двор на ушах, старые бабки бухтят.
А ты в кустах «прижух», боишься «трошки».
Поймают, до двери дома уши будут трепать.
Лето не создано для школьных парт и тетрадок,
До сентября столько дел. Пусть пылится портфель.
Ну что важнее будет летних «пряток» и «салок»?
Стертых коленок? И смеха? Ничего! Хочешь, проверь.
Летний дождь словно музыкой жизни,
Каждой каплей отдается земле.
Ибо в жарком летнем садизме,
Так мечтаешь об этой с неба – воде!
Пьешь из ягод холодные морсы,
Ешь пломбир, эскимо и шербет.
И не охлаждает вентилятор, голого торса.
В душной квартире, на диване, в обед.
По совету, выпью горячего чаю.
Словно шейх, обвяжусь простынёй.
И весь мокрый, стою как дурак, и не знаю,
Что же делать мне, с этой жарой?
Ибо в жарком летнем садизме,
Так мечтаешь об этой с неба – воде.
Летний дождь – это музыка жизни.
В каждой капле, что бух-бух, по спине.
Розовый бархат. Такой теплый и влажный.
На вкус черный экспрессо, два сахара в нем.
Как в кино, глаза ты закрыла – миг такой страстный.
До седой старости, можно помнить о нем.
Это потом, я назову бархатом – губы, что целовал по весне.
Под ливнем, в объятьях, после чашечки кофе.
Насквозь промокнув, под зонтом, среди всех – наедине.
Давай, повторим наш роман, и начнем его с кофе.
Я оброню снова: «Вы не поверите, но я видел во сне.»
И закружилось, магия слов, биохимия мозга.
Кофейня. Зонт. Ливень. Ты прижалась ко мне.
А на утро каждый в своем городке, поймем, что любим.
Но, увы, поздно…
В костре потрескивает березовая чурка,
Картошка запекается в углях,
Почти сварился, твой кофе в турке.
Картошка руки обжигает, прямо – Ах!
Палатка. Ночь. Гитара. Некрепленое вино.
А голова кружиться от её губ и поцелуя.
Лежишь в траве, удивляясь звездному панно.