Этот вид из
окна напоминал мне, откуда я пришла, и куда могу вернуться, если карета
превратиться в тыкву. В мусорном ящике копался мужик в засаленной куртке. Пробежала
кошка, следом жирна крыса шмыгнула вдоль стены — непонятно, кто за кем охотился.
На углу разговоры за жизнь с бутылкой дешевой водки. Зрелище отрезвляло. Никогда
нельзя забывать, кто ты и откуда ты родом, даже когда жизнь вынесет тебя к
небывалым вершинам. Падать с этих вершин ох как больно.
Хорошо, у
меня ноут остался в машине, и я его не потащила со всеми кульками домой. Можно спокойно
поработать. Статью надо сдать завтра. Тридцать штук денег за двадцать тысяч
знаков мне лишними точно не будут. Я Ланскому не распространялась, сколько
зарабатываю и где храню сбережения. Меньше знает — крепче спит. Я через столько
прошла, что не иметь заначку это для меня самоубийственно.
Я свою
работу любила. Открытый ноут и холодный свет экрана дарили мне азарт и вкус
жизни. Я чувствовала и проживала то, что пишу, будь то интервью или статья о
различии зумеров и миллениалов. Всегда смотрела с точки зрения читателя, не гонялась
за дешевым хайпом, делала интересно, полезно и кратко, чтобы в мозгу отпечатывалось.
И поэтому мои статьи хорошо продавались. И место у меня было постоянное в
издательстве.
В детстве и
юности читала тоннами. Потому что только там, в книгах могла спрятаться от
реальности. Потом училась, как не в себя, зная, что без хороших оценок мне не
вылезти из задницы. Но на журналистский факультет все равно баллов не хватило,
а платить нечем — с бабушкиной пенсии и моих подработок сильно не пошикуешь. А
уж особенно после налётов мамаши, отца, а потом и отчима на бабулин кошелёк. Пошла
на филолога, там только меня взяли на бюджет. Потом встретила Игоря, и он мне
помог финансово. Перевелась на журфак, он всё мне оплатил. Спасибо ему за это.
Только вот ощущение, что я ему по гроб жизни обязана, он мне тихим сапом да
все-таки навязал.
Игорь
скользкий, как рыба в аквариуме. А вот Шумский… Он какой-то фундаментальный. И,
как ни странно, уютный. И очень уверенный. С ним комфортно, да так что я чуть
ли не флиртанула с ним. Вовремя притормозила. А он нет — на ужин пригласил.
Ужин с
супругом любовницы моего мужа. Какая «Санта-Барбара»! Увлекательная была бы
история, будь я мастером слова художественного, а не публицистики.