– Всегда же стоило… – выдыхает мне в губы.
Так и не отвечаю ему. Просто потому, что банально не помню заданного им вопроса. Последние отголоски разума теряются под напором едва осязаемых прикосновений его пальцев, неспешно следующих вдоль моей шеи, спускающихся ниже, обрисовывающих вырез довольно откровенно расстёгнутой блузы, контур груди и талии.
Прямо сейчас между нами нет ничего кроме воздуха, возможности и забытых обязательств. Никто не узнает. Никто не осудит. Если только я сама. И всё, чего мне хочется больше всего на свете – преодолеть эти жалкие миллиметры, почувствовать забытый вкус поцелуев, ощутить на себе новые ласковые прикосновения его пальцев, прочувствовать мужчину самого… В себе. Прямо сейчас.
– Нет. Не стоит, Тём. Не теперь, – разносится хриплым полушёпотом в тишине.
Хочется переехать себя грузовиком, потом сдать заднюю и повторить всё то же самое, но с большей тщательностью и достоверность. Быть может тогда я перестану говорить то, что делает меня несчастной.
Внутренности выворачивает в судорожной агонии, а я сама едва держусь на ногах и то только благодаря тому, что собеседник удерживает меня в своих объятиях.
– Уверена? – нисколько не сдаётся Рупасов.
Одаривает меня очередной дерзкой ухмылкой.
«Я вообще больше ни в чём не уверена!» – кричит моя душа.
«Неужели и правда надо спрашивать?» – вторит ей сердце.
– Да, – твёрдым тоном озвучиваю я вслух.
У меня даже хватает глупости взглянуть ему в глаза. Во взгляде цвета бездонной синевы мелькает что-то непримиримое и… жестокое?
– Докажи! – грубо отчеканивает мужчина.
Опомниться не успеваю, как его пальцы смыкаются на моей шее. С такой силой, что возможно лишь открыть рот от удивления, но сделать хоть полвдоха больше не представляется возможным. В довершение, Артём грубо толкает меня назад.
Больно ударяюсь головой о металлическую поверхность бытовой техники. Перед глазами всё плывёт и темнеет. Быть может дело в произошедшем, а может в употреблённом шотландском виски. В любом случае, сознание тихонько растворяется, оставляя после себя одну единственную возможность – тонуть и погибать в тех ощущениях, которые сейчас, будто разряды от высоковольтной вышки, бьют по моим раскалённым нервам, отдаваясь жгучей болью где-то глубоко внутри меня.
– Потому что лично я них*ра не верю тебе, родная, – скатывается до обжигающего полушёпота хриплый мужской голос.