— Вы кто такие? Почему без спросу по
нашей земле ходите? — грозно рявкнул переговорщик.
— Мы-то опричники, а вот ты кто? —
задорно крикнул Бес.
— Я — Михайло Борода, и это моя
земля. Так что за проход без спросу платите двойную мзду, —
пробасил колоритный товарищ в бархатных красных штанах, высоких
ботинках со шнуровкой, пиджаке с чьего-то аристократического плеча
и при галстуке со споротым вензелем.
— Так с нашим удовольствием, —
широко улыбнулся я. — Кто первый желает мзду получить, подходи по
одному. Всем пропишем, — ответил я, призывая силу.
В этот момент Морг смачно зевнул, и
желающие почему-то торопливо шагнули назад, прикрываясь, кто чем:
щитами, защитными заклинаниями, чужими спинами.
— Ну что? Кто первый-то, мальчики? —
поинтересовалась графиня, колокольчики на рукоятках её катан
призывно звякнули.
— Ты это… того… не надо мне тут, —
пригрозил главарь в красных штанах. — Платите и проваливайте, я
сегодня добрый.
— А вот я не очень, — ухмыльнулся я.
— Не выспался, понимаешь, — пояснил я. — Кофею не выпил. А без
кофею какое настроение. Поэтому, братцы-разбойнички, вот что мы
сделаем.
— Что? — нахмурился бандит.
— Сейчас вы нам подробненько
расскажете, где тут у вас Рифты схоронены, и как к ним пройти. И мы
пойдём. Обещаю, никто не пострадает.
— Чего? Ты, опричник, белены
объелся? Да мы вас щаз в капусту покромсаем! В бездну скинем, и
косточек ваших не найдут.
— А так всё хорошо начиналось, —
вздохнул Бес. — Свар, можно уже, а? Ну, можно? — заканючил
Бессмертный.
— Свар? — отчего-то побледнел
главарь. — Так вы чего… того-самого…
— Любезный, выражайтесь яснее, —
процедил Коржик, которому надоело стоять на месте, потому как его
странный новый прибор что-то определил, и учёному не терпелось
двигаться дальше.
— Так это ты, што ли, тот самый
Оружейник? — повторил свой вопрос бандит в красных штанах.
— Я. Что надо?
— Так кровник ты мой, — радостно
пробасил Михайло Борода. — Ты ж моего братана на тот свет отправил.
Так что всё. Смертушка твоя пришла, опричник. Тута ты и останешься.
А вы валите, к вам претензий нет. Кто тут из вас безголовый? Он
тоже остаётся. К нему тоже предъява.
— Так порешали все, господа хорошие,
— пророкотал Бермонт, вытаскивая молот. — Или какие-то претензии
остались?
— Ты этта… того… к тебе претензий
нет, бер. Мы божеских перевёртышей не трогаем, а вот эти нам
должные.