Зачем идти куда-то? Зачем что-то делать? Правила говорили одно —
«выполните задачу» — но нигде не было сказано, что она вообще
обязана её выполнять. Что если просто… не делать ничего? Просто
сидеть. Ждать. Посмотреть, что будет, если пойти поперёк системы.
Её губы медленно расползлись в самодовольной усмешке.
— Посмотрим, кто кого — пробормотала она, свернув в переулок и
скрываясь в темноте.
***
Будь здесь Пилигрим, он бы не упустил шанса разразиться длинной
тирадой. Он бы заговорил о рабстве, о скрытых механизмах
подчинения, о том, что мир, в который они попали, построен на
ложных выборах, где любой шаг ведёт к заранее прописанному исходу.
Он бы язвительно усмехнулся, спросив, действительно ли они думают,
что Покровители помогут им бескорыстно.
Но его рядом не было.
А значит, никто не сможет предупредить их, когда они оступятся.
Тишину первой нарушает Сильвия.
— Я не буду выбирать. Мне это не нужно.
В её голосе — твёрдость, даже несмотря на слабость. С каждым
днём её силы угасают. Та, кого когда-то называли богиней, теперь не
в состоянии сотворить даже простое заклинание без истощения. И всё
же, несмотря на это, её гордость остаётся непоколебимой. Михаил,
стоящий рядом, молча закрывает уведомление, поддерживая её
выбор.
— Простите… но… — голос Марка звучит неуверенно.
Он хочет выбрать. Он хочет быть сильнее.
— Ничего, — Делайла кладёт руку ему на плечо, её голос спокоен.
— Выбирай. Я тоже выберу.
Она переключает взгляд на панель, где высвечиваются три
имени.
["] Вас хотят Покровительствовать 3
Прозвища ["]
["] 1 - Пламенеющая Святая ["]
["] 2 - Первый Воин Из Неметалла
["]
["] 3 - Последняя Строфа Печали
["]
Не зная Истории, можно было бы решить, что эти имена принадлежат
существам из далёкого, чуждого мира. И это было бы правдой — но
лишь отчасти. Одно из этих прозвищ не просто имя. Оно — «Прошлое»,
забытое, но не стёртое, подобное Ливонскому Ордену, когда-то
могущественному, а теперь лишь тени на страницах летописей.
Делайла Де’Кичиса стояла перед символами, застывшими в воздухе.
Они мерцали, переливаясь, словно капли жидкого металла, вплетённые
в полотно реальности. Каждое имя было историей, силой, тайной.
Её взгляд скользил по ним, пока не остановился на одном: «Первый
Воин Из Неметалла». Имя манило, пробуждало что-то внутри, неясный,
но настойчивый зов. Однако что-то заставило её замереть. Едва
уловимое предчувствие, холодок, пробежавший по коже. Не это. Вместо
него её внимание привлекло другое. Оно словно сияло среди прочих,
пробуждая в груди странное волнение. Её рука потянулась вперёд — и
она выбрала.