— Да вы издеваетесь… — пробурчал Сельван, теперь уже зарывшись в
ящик с чуть более решительным хмурым видом.
Глубже, под всеми этими сломанными и непригодными предметами, он
нашёл… два непримечательных клинка. Без излишеств, без узоров.
Простые лезвия, простые рукояти. Почти скучные на вид. Но когда он
замахнулся — металл оставил резкий, чистый след в воздухе. А затем
он ударил ими друг о друга. Звон был чётким, сильным,
уверенным.
Клинки выстояли. Ни трещин, ни даже сколов.
— Ну наконец-то… — с облегчением прошептал он, держа в руках
найденную ценность.
— Чего делаешь? — голос позади заставил его вздрогнуть.
Он обернулся. Это был Михаил. Ангел. Белые перья его крыльев
были сейчас слегка потускневшими — утомлённый, но всё ещё внушающий
спокойствие мужчина подошёл тихо, как всегда, сдержанно, но с
интересом наблюдая за Сельваном.
— А? О, это ты... — Марк выпрямился, чуть смущённо почесав
затылок. — Я тут… новое оружие выбираю. Смотри, какие нашёл!
Он с гордостью продемонстрировал клинки. Михаил наклонился
ближе, внимательно осмотрел металл, затем взглянул в глаза
мальчишки. Неожиданно для Сельвана, он мягко положил ладонь ему на
макушку, погладив пару раз. Это был жест без слов. Одобрение.
Поддержка. Забота.
Парень чуть опустил взгляд, не привыкший к такой теплоте. Он
молчал, но всё внутри него кричало от благодарности. Михаил не
знал, сколько боли и одиночества носит в себе этот парень — но
чувствовал, что жест был нужен.
— Да — наконец сказал Михаил, улыбнувшись. — Прекрасные клинки.
Только вот навыки твои… пока что оставляют желать лучшего.
— У меня есть Покровитель! — быстро выпалил Марк, словно
защищаясь. — С его помощью я тоже смогу достичь того, чего достигла
эта… эта тётка! — Он, конечно, говорил о Делайле.
Михаил рассмеялся. Не грубо — скорее с теплотой, как взрослый
смеётся над наивной, но искренней решимостью.
— Смело — кивнул он. — Но, знаешь… даже с Покровителем, главное
— будь бдителен.
Сельван кивнул. Он этого ещё не понял, но запомнил. Ему
предстояло это понять в бою, в страхе, в выборе между собой и
другими. Но сейчас он держал в руках клинки — и впервые за долгое
время чувствовал себя… способным.
Способным не просто выживать, а сражаться. За что-то большее,
чем за себя.
*
Сильвия села на холодном каменном полу, обняв колени руками.
Рядом, свернувшись калачиком, посапывала Делайла. Её дыхание было
ровным, а лицо таким спокойным, будто весь тот кошмар последних
часов был лишь сном. Сильвия не отводила от неё взгляда, словно
пыталась найти в этом лице ответ…