Роса и тут и там.
И эти травы в росах,
И нежный солнца свет —
На все мои вопросы
вчерашние – ответ.
Говорил однокурсник мне в институте столичном
Говорил однокурсник мне в институте столичном:
"Хорошая девушка ты, и внешне вполне симпатичная,
Вот только один недостаток есть у тебя, гиблое дело —
Веришь ты в Бога, а ведь это давно устарело!
То нельзя, это нельзя – скучно так жить, наверное,
Наши забавы крутые, а для тебя они – что-то скверное.
Ты читаешь Библию, молишься? Ха-ха, смешно даже слышать!
А ты не боишься? Говорят, от этого может поехать крыша!"
Через полгода подходит ко мне, в слезах, тот самый "крутой" однокурсник:
"Ну, ты же знаешь, уже все, наверное, в курсе, —
Случился инсульт у отца – лежит без движений неделю.
Я прошу… помолись за него… Молитва – святое дело!"
Птица-осень прилетела
В золотистом оперенье,
И запела, засвистела,
Завела мотив осенний.
Услыхала звук знакомый
Птица-лето. Спохватившись,
Распустила хвост зелёный,
Улетела, не простившись.
Солнце ей вослед смотрело
То с надеждой, то с печалью,
Обогреть пытаясь землю
Ослабевшими лучами.
От тоски заплакал ветер,
По дорогам заметался, —
Позабыть о птице-лете
Он не мог, как ни старался.
И напрасно листья ждали
Тёплых летних дней возврата,
Безутешно опадали,
Как незбывшееся "завтра".
Во власти Божьей солнце и луна,
И каждый ветра вздох Ему покорен.
Ему беспрекословно служит море,
И слушается каждая волна.
По Божьему велению летит
На юг, не жалуясь, не возмущаясь, птица…
И на деревьях иней заискриться
Готов в тот миг, когда Он повелит.
Безропотно прощается с листвой
Осенний клён – по Божьему решенью.
Иметь бы нам такое же смиренье,
Когда мы слышим, Боже, голос Твой!..
Творца Вселенной слушая указ,
Приходит осень к нам, сменяя лето.
… Своей рукой вращает Бог планету,
И долготерпит
непокорных – нас…
И снова осень. Как когда-то
И снова осень. Как когда-то,
Всё те же краски и холсты:
На фоне мокрого асфальта —
Узор желтеющей листвы.
Всё та же пишется картина:
Дождей холодных череда,
И голубей унылых спины,
И неба серость… как всегда.
В природе много повторений,
А в жизни нет ни одного.
Увы, из множества мгновений
Не возвратится ничего.
Мы пишем жизнь свою однажды.
Кто – акварелью доброты,
Кто – чёрной зависти гуашью,
Кто – краской розовой мечты…
Последний штрих – и завершенье…
Представим мы уже не здесь