Ты так лихо играешь на скрученных тонких нервах,
Выводя лишь тебе одному известные ноты.
Виртуоз-музыкант, и поистине в этом первый,
За плечами, как опыт, – вся жизнь, ну, всего-то!
Мелодичность истерик и злости красивые песни,
Грусти легкий мотив и буйство истерзанных клеток…
К черту скрипки и арфы – на нервах, оно интересней,
И к тому же талант твой, мой милый, поистине редок.
Я свидетель и жертва шедевров твоих поразительных,
И ценитель уже, даже чуточку критик почти.
Нерва звон для тебя, милый мой, упоительный,
Но бездумного восхищенья – не надо – не жди!
Нервы – струны души, а душа, знаешь ли, истончается,
Если вдруг ее, хрупкую, комкать, душить и терзать.
Струны лопнут со временем, терпение тоже кончается…
Уж тебе ль, «музыканту» со стажем, такого не знать?
Инструментов полно – и отыщешь с легкостью новый,
Ведь тебе все равно и на души людей наплевать.
Но мелодии те, что написаны были со мною,
Вновь не слушать тебе никогда, ни за что не сыграть!