– Доктор, он что умер!? -запричитал подполковник, подбежав к машине вслед за мной.
– Никак нет, просто смертельно пьян, -ответил я.
– Фу! Слава Богу. Ну, от этого он не умрет, -облегченно вздохнул заместитель командира.
Порой было страшно смотреть на беспробудное Болградское пьянство, которому совершенно не препятствовал Гостротин. Это в Фергане вина почти не было, правда, однажды видел вино, под названием» Ширин», но оно чем -то напоминало содержимое канализации по запаху. Не умеют мусульмане заниматься виноделием. Аллах не разрешает.
Очередной понедельник. Перед утренним построением офицеров полка, захожу в МПП. Мой кабинет теперь размещается на втором этаже, прямо напротив лестничной площадки, там, где когда – то был мой кабинет младшего врача. Сюда его переместил мой предшественник, Заворуев.
– У нас в медпункте сегодня ночевал майор Лисовой С., – шепотом докладывает мне дежурная.
– Кто такой!?
– Выпускник академии Фрунзе, прибыл на должность командира второго батальона. Здесь, я ему постелила в кладовой, рядом с вашим кабинетом.
– Кто приказал?
– Дежурный по полку.
– Где он сейчас?
– Еще здесь…
– Передайте этому майору, что медпункт не гостиница. Нечего здесь ошиваться. И завтрак ему не подавать, – громко произнес я, зная какие щели в двери этой кладовой, и нарочно, чтобы неведомый мне майор все слышал. Ох, не предвидел я, что это будущий заместитель командира дивизии, а в перспективе и командующий аэромобильными войсками ВС Украины.
А возмутился я потому, что уже давно, задолго до моего здесь появления, да и не только здесь, сложилась традиция использовать медицинские заведения в качестве гостиниц для более-менее важных персон, прибывающих в части. Когда я вернулся в медпункт после построения, майора уже не было. Да и ладно, пусть комбаты знают, что в полку появился начмед. Это они, по тому или иному поводу ежедневно должны были заискивать передо мною. Потому как это я, контроль за их повседневной деятельностью.
В редакции дивизионной газеты под названием « Стой! Кто идет?» у меня есть друг. Еще с лейтенантских времен, Юра Парасюк. Тогда он был просто журналистом, а теперь – редактор этой самой газетенки. Как всегда, в те времена всеобщего дефицита, в МПП не хватало бумаги на листочки для вклеивания в истории болезни. У него, соответственно, этого добра стояли огромные рулоны, а из них они нарезали себе по необходимому формату. Она хоть была и никудышная, серая, как наша жизнь, но за неимением гербовой, пишут на простой. Вот и договорился я с ним по телефону, что он меня осчастливит энным количеством, этой макулатуры.