Артем и Марк как завороженные смотрят друг на друга, Савельев первым отводит взгляд. Мой муж выглядит в хорошем расположении духа, и меня это слегка настораживает. Такое ощущение, что он тоже не выглядит удивленным. Нет, он не может быть замешан в появлении на яхте Савельева. Смысл?
- Артем, это Марк Вольский, владелец…
- Я в курсе кто это, - сухо отреагировал Артем.
Веселье моего супруга почти осязаемо. Его здесь все забавляет. Внезапно, я осознаю, что и к Малышеву сюда он согласился прийти только ради небольшого представления. Вести бизнес с мелкой рыбешкой Малышевым его вряд ли интересует.
Что ж…
- Как вы поживаете, Артем? Отец часто вспоминает вас, - я практически пропела медовым голосом. – Говорит, без вас дела вести куда труднее.
- Павел Филиппович всегда со всем справлялся самостоятельно. Мои услуги были ему абсолютно не нужны. Я тоже частенько вспоминаю ваш дом, и ваше гостеприимство.
На этих словах лицо моего мужа каменеет. Но на меня он даже не смотрит.
Ой, и дура же ты, Вита.
- За неожиданную и приятную для всех встречу! – громко провозглашает Алиса и, довольная собой, машет бокалом.
Рядом с ней появляется расплывшийся в улыбке тучный Малышев. Обнимает Алису за талию, подмигивает мне, потому что Марк стоит с другой от него стороны и не видит.
Вечер окончательно испорчен. Нет на яхте более зажатого и настороженного человека, чем я. Даже Марк через несколько минут расслабляется и снова выглядит спокойным, в благодушном настроении. А у меня уже сводит губы столько искусственно улыбаться.
Дома я скинула песцовую накидку и платье. Шелк приятно заструился по ногам, но мне хотелось быстрее избавиться от тряпки, принять душ и спрятаться под одеялом. Может, сегодня он устал и не придет?
Хотя, когда это он уставал?..
Так и есть. Выйдя из душа в махровом халате и промакивая мокрые волосы полотенцем, я застыла на пороге. Марк лежал на широкой кровати и листал мою книгу. Влажные пряди упали на лоб, на плечах и ключицах все еще мерцали капли воды. Он был в одних пижамных штанах.
Мое сердце упало. Он же не планирует спать в моей комнате? Это мое от него убежище.
- В его стихах нет ни рифмы, ни привычных размеров. Чем он тебя так цепляет?
Я ревностно следила за томиком Уолта Уитмена в его пальцах.
- Просто чтиво на ночь, - как можно равнодушнее дернула плечом. Мне не нравилось, когда он трогал мои личные вещи.