Поэмузыка. Стихи - страница 2

Шрифт
Интервал
Чего же для, чего же ради?..
Молчанье. Наступает ночь.

«Морозом скован робкий март…»

Морозом скован робкий март.
На небе – полпалитры красок.
Мир изменяется не сразу.
Мир сходит медленно с ума.
И я – ничуть не тороплюсь.
Хожу пешком почти весь день я.
Давно не снятся сновиденья,
и в этом – очевидный плюс.
Пар изо рта и дым из труб.
Мороза – градусов пятнадцать.
Теплее надо одеваться
и – сердцем высекать искру.
Когда страну трясёт беда,
не стоит долго виснуть в чате.
Хотели снега – получайте
сугроб, покрытый коркой льда.
Идёт война по всем фронтам.
Темным-темно на белом свете.
Подвоха ждут и те, и эти.
Гудит набат и тут, и там.
Агрессоры теряют нюх,
и жгут, и травят, и клевещут,
скупают дорогие вещи
и веру рубят на корню.
Но как душою ни криви,
как ни пытайся отвертеться,
не переубедишь ты сердце,
что мир погибнет. Для любви.

Зеркало

Когда легко дается всё,
неинтересно как-то.
Пока я это не усёк,
колючим был, как кактус.
Меня мой навигатор вёл,
маршрута я не ведал
и был упрямым, как осёл,
и отвергал советы.
Но Бог мне зеркало послал
и мудрых мыслей кладезь.
Теперь я чуть умней осла
и более покладист.

«То снег с дождём, то дождь со снегом…»

То снег с дождём, то дождь со снегом.
Сей мир как будто заклеймён.
По полю тащится телега,
крестьянский транспорт всех времён.
Мужик в телеге и поклажа.
От точки А до точки Б
им ехать. Механизм отлажен,
и поворотов нет в судьбе.
Всё было б так, кабы не случай,
который тоже есть закон,
причём достаточно могучий.
С ним не уедешь далеко.
Вагон – такая же телега,
а поезд – то же, что обоз.
И в нём небезопасно ехать,
в нём пролито немало слёз.
Но вот вопрос: где безопасно?
Спокойствия не принесёт
ни светофор зелёно-красный,
ни трап со взлётной полосой.
Так что же делать? Как же выжить?
В пучине дней не сгинуть как?
С рождения привыкли мы же
смотреть с земли на облака…
Ответ – в терпении и вере
в то, что всё будет хорошо.
Другого я, по крайней мере,
пока ответа не нашёл.

«В поэтическом подполье…»

В поэтическом подполье2
много радости и боли,
много разного такого,
в чём я вовсе не подкован.
Но спокойней там, и проще,
и легко, как летом в роще.
Ни на что там не похоже.
Я бы там полжизни прожил.
Выбираюсь я, однако,
из подполья, как из мрака,
чтоб от новеньких тенденций
ум бодрился, билось сердце,
в жилах не было застоя
и чтоб знать чего я стою.

«Нет времени рассказывать…»

Следующая страница