Размешав печаль и тоску,
Представляя смерть джентльмена,
Обомлев, приставляет к виску…
Лист бумаги, наполненный тленом.
Я ненавижу каждую наступающую ночь. Почему? Потому что ночью люди мечтают, потому что темнота, разбавленная не освещающими ничего огоньками, подобно нежно-космическому одеялу укутывает нас в себя; внутри него даже холодная от мороза земля будет казаться перьями, которые будто специально рассыпали ангелы, дабы создать человеку комфортное ложе. Как и в любую фантастически уютную атмосферу, в неё нужно верить, и лишь тогда она очарует вас. Чары – это мысли, планы, желания и мечты.
Мы все размышляем по ночам. Разыгрываем, как в картах, разные комбинации суровых жизненных явлений, случившихся недавно. Мы ищем верный ход, верную идею ради очевидной цели – поменять что-либо. Подобрав на воображённом игровом столе правильные карты, можно победить. Имеется ли в этом смысл – вопрос риторический. Ведь загадка, которую мы решаем, уже разгадана и, раз мы не наслаждаемся её результатом, разгадана неверно.
Планируя, мы будто расплетаем сложно свитый канат в прямую тонкую нить с чётко обозначенными началом и концом. Наши планы – будто книги, в которых прочтены первая и последняя главы. Подобные идеи не нуждаются в искривлениях собственного маршрута. Потом, если человек набирается смелости исполнить созданное (это сложно, ведь ночью мы смелее), он просаливает подушку от того, что упал от поцелуя ноги с первой достаточно большой кочкой, способной прервать привычный шаг.
Желая, мы пытаемся понять, выявить среди призрачных реальную дорогу. Пытаясь превратить паутиноподобную точку в конкретную печать, переиначиваем линии ради создания ясно видимого образа. Заблуждаемся ли? Однозначно. Но под одеялом, спрятавшись от колючей жизни в шёлке, нам кажется это достижимым.
Наконец, мечтая, мы закрываем дверцу от всего внешнего. Звёздный уют, подобно дыму, ласково проскальзывает в уши и насыщает уставший от рутины, завядший от грубости среды, потускневший от разочарования росток. Он наполняет каждую клетку потухшего растения жизнью. Магически прекрасная ночь открывает дорогу словам, созданным и забытым в секунды дурманного диалога с собой.
Я же перестал верить в магию темноты – она стала для меня удушающе угрюмым пространством. Мои мысли, порождённые тьмой, не имеют никакой магии. Они лишь закапывают глубже желание проснуться. Ведь на следующий день снова придётся терпеть взрывы умерших звёзд внутри себя.