Дым моей сигары поднимается вверх, смешивается с царящим вокруг смрадным кумаром и медленно падает вниз, создавая густую белую завесу. Сквозь неё прорываются звуки дьявольской музыки – так здесь зовут божественный блюз, усладу моих ушей.
Деревня «Тройная Вилка». Будто шепчет, намекает на судьбоносный выбор. Которого никогда не происходит.
Боб терзает гитару, струны на грани разрыва, как и моё сердце. А он заводит сказ о перекрёстке. Когда звучит его муза, пьяный гомон умолкает, в дело вступает особая магия. И вот симпатичная разносчица, жена хозяина, уже бросает томные взоры на молодого гения. Видать, её взгляд обещает не меньше, чем сам дьявол семь лет назад.
Наперекор поверьям – мир противная неизменная штука. Я уже был здесь тысячи раз, я слушал эту музыку, я пил с Бобом. И моя сигара медленно тлела под последние ноты его последнего блюза.
Я вновь выбью бутылку из его рук, я делаю так всегда – но ничего не изменить. Он снова заорёт, что никто не смеет отбирать его алкоголь. И схватит следующую, которую опять принесут открытой. И я собственной рукой буду писать в графе причина смерти «Нет доктора».