– Пожарный грузовичок, – отвечает она. Голос всё еще дрожит, но уже не так сильно.
– Какой еще грузовичок?
– Пожарный грузовичок Рой из мультфильма "Робокар Поли". Мой сынишка смотрит этот мультик.
– Я о таком даже не слышал. Интересный хоть?
– Ему нравится.
Третий этаж. Девушка замирает возле лестничных перил, мельком оглядывая меня. Глаза смотрят затравленно. По её взгляду я понимаю, что сейчас выгляжу не самым презентабельным образом. Я скорее напоминаю одного из тех, кто слоняется по дворам, стреляя по мелочи, или отжимает гаджеты у молодёжи. Сколько дней на куреве и энергетическом дерьмовом пойле из жестяных банок? Трое или четверо бессонных суток? Щетина смотрится неопрятным грязным пятном, расползшимся на большую часть лица. Отросшие волосы свисают по бокам, закрывая уши. Я расчесываю их пятерней, откидывая назад.
– Ты здесь живешь? Давно? Не видел тебя раньше.
– Нет, совсем недавно.
– А я – этажом выше. То есть не сам живу, а сдаю квартиру.
Какое ей дело до того, живу я здесь или нет? Она хочет как можно скорее распахнуть дверь и скрыться за спасительным тонким листом из железа.
– Ладно, я пойду, пожалуй…
Но всё ещё стою, словно ноги к месту приросли.
– Меня Денис зовут.
Девушка молча кивает, держась за дверную ручку.
– Спасибо, Денис, – выжидающе смотрит на меня, всё ещё стискивая одной рукой разодранную кофту на груди. Она явно чувствует себя неуютно.
– Береги себя!
Я улыбаюсь на прощание и сбегаю вниз по лестнице. Но не ухожу со двора, а сажусь на лавочку возле детской площадки. Сам не знаю почему, но предпочитаю торчать во дворе, дожидаясь кого-то из знакомых жильцов, с кем еще могу переброситься парой слов.
– Здорово! – по плечу хлопает тяжелая рука. Я поднимаю глаза – Костян. Долговязый, худощавый, с вечной ухмылочкой на лице. Он встает в боксерскую стойку и делает ложный выпад в мою сторону. Костян прекрасно знает как мне не нравится это его типичное приветствие. Но ему плевать – раз за разом одно и то же.
– И тебе не хворать, – я шутя пробиваю ему по корпусу. Он довольно ржёт и только после этого жмёт мне руку.
– Давно тебя не было видно здесь. Месяца полтора?
– Два. Ну как видишь – появился, жив-здоров.
– Чем занимаешься?
Я равнодушно пожимаю плечами:
– Всё тем же, моторы перебираю, а ты?
– Да я что? У меня всё стабильно и тихо, как в морге.