Этюды акварелью. Стихи - страница 3

Шрифт
Интервал


Примчалась машина с сиреной,
С носилками люди в халатах,
Толпа появилась мгновенно:
Мужчины, старухи, ребята…
Занес в протокол полицейский
Всё то, что недавно случилось,
Старика, что задавлен злодейски,
Увезли, и толпа растворилась.
Замыты следы на дороге,
И редкий прохожий пройдет,
Что было здесь, помнят немногие,
Как будто минул уже год.
Гуляет старушка с собачкой,
Звучит из окна пианино,
В подворотне котовая драчка,
Женщина за руку с сыном.

Волга впадает

Земля не идеальный шар,
Сфероид угловатый,
Экваториально вздут,
По полюсам он сжатый,
Где океан – провал,
Торчат шипами горы,
Вокруг оси вращенье
Нам не заметна скорость,
Вокруг Земли недалеко
Луна кругами вертит,
Днем в белом отраженном,
А ночью желтым светит,
А по поверхности земной
Два раза в сутки гонит
Волну прилива, воду, твердь
Поднимет и уронит,
Бывает так, что Солнца свет
Собою заслоняет,
За месяц круг свой до серпа
Меняя, исчезает,
И вскоре медленно начнет
Край диска серебриться,
И будто в небе голубом
Парит недвижной птицей,
А ночью в звездах небосклон,
Дымится пояс млечный,
И вслед за Солнцем шар Земной
Стремится в бесконечность.
Меркурий жарится под боком
У Солнца, первая планета,
Плутон последний сын, далеко,
Замерз без солнечного света.
Само же Солнце карлик белый,
Между ветвей и ниже, с краю,
С ядром Галактики вертелось,
В рулетку русскую играя.
Несут что встречные потоки —
Кометы, пыль Земле опасно.
Мы во Вселенной одиноки
Иль нет, гадаем все напрасно.
Планет похожих тут и там
Находят нынче астрономы,
А значит, может быть и к нам
С планет тех помыслы влекомые

Цветы теплиц

На диком поле травы,
А вовсе не сорняк,
В саду их жгут отравой
Везде, где есть очаг,
Выпалывают с корнем,
Ругают на чем свет,
Червей компостных кормят,
В саду им места нет.
А в поле эти травы
В душе родят восторг,
Зеленые муравы
Степей, лугов и гор.
Так и поэт любитель
Сорняк, плевелы сорта,
Мешает цвесть элите,
Пьет соки у когорты.
Глупцы и графоманы,
Невежды, самоучки
Мешают неустанно
Известной светской кучке.
Залить бы это поле, —
Поэтов из народа, —
Асфальтом черным, что ли,
Чтоб не слыхать их сроду.
Так говорит в Столице
Цвет общества особых,
Саморекламы лица
Самовлюбленной злобы.
Друг друга сладко хвалят
Бесстыдно льстивым тоном.
Цветы теплиц!.. Как жаль их,
Отнятые от корня, завянут по салонам…

С погодой слиться

Я на погоду не сержусь,
Как сам сливаюсь я погодой,