Я не могу не написать…
Встаю, иду, и мне не спать,
Еще как минимум часок,
Что ж делать – это все поток,
Который льется, не спросив
Про планы, жизнь и прочий смысл.
Бессмысленный вопрос – «Зачем?»
И мне понятно – насовсем.
Течет слеза, слеза искусства,
Как в детстве искренние чувства,
Про все, что видела, читала,
Но я тогда не понимала,
Что это чистая душа пришла
И смотрит новыми глазами
На все, что между нами
Течет, живет и существует.
И каково разочарованье,
Когда наступит наказанье
За искренность, за чистоту,
Ведь это как бревно в глазу,
Как острая заноза в сердце,
И не дает сидеть на месте.
Все это надо прекратить —
Только бы не разбудить в себе
То самое молчанье,
Что с детства самого идет, —
Запрет на все, что там живет.
На чувства, трепет, тишину.
И вот никак я не пойму
Свое столь долгое молчанье.
Боль заглушала все призванье —
Писать, мечтать и полюбить
Себя, свой мир и пробужденье,
А может – это просветленье?