Лилиана Мальтер…
Он видел ее с такой прической лишь однажды. На званом ужине проклятого Бэйлора. И с тех пор в воспоминаниях девушка представала перед ним именно такой. Улыбающейся, чуть вздрагивающей от его прикосновений, краснеющей под слоем маленьких веснушек. Веснушек, а не тонны пудры и светящегося геля.
Эта девушка слишком сильно контрастировала со всеми, кого он встречал прежде. Со шлюхами, которым в жизни были нужны лишь пара монет, да немного тепла. С дворянками, чьи хищные взгляды порой бывали жестче, чем у преступников. И которые, в глубине души, мало отличались от тех же шлюх.
В Лилиане был какой-то внутренний свет. И это почти пугало.
Потому что он не имел права касаться этой девушки, как бы сильно ему на самом деле этого ни хотелось. Потому что знал, чувствовал, стоит один раз позволить себе окунуться с головой в этот омут, и он может навсегда потерять то, что имеет.
Силу. Свободу. Жизнь.
Так говорило его подсознание, инстинкт. Внутренний голос колдуна черного потока. Голос, к которому мужчина привык прислушиваться.
Грегор никогда не отказывал себе в том, чего желал. Несмотря на собственную дурную славу, он мог получить любую женщину. И у него их было много. Простолюдинки, дворянки, шлюхи. Даже послушницы ордена Белой чайки.
Но сейчас было нельзя.
Потому что никогда прежде он не хотел так, как сейчас.
Лилиана Мальтер…
Несколько слогов имени, звучащие в голове, как мелодия. Как проклятая мелодия, сводящая с ума.
Со дня их первой встречи эта девушка не выходила у него из головы. Возможно, все дело в том, что они не закончили то, что начали?
Стоило вспомнить то самое утро, как под кожей загорались искры, а кровь превращалась в жидкий огонь.
Ее губы… Влажный, распахнутый рот, в который он ворвался почти без спроса. Глубоко, быстро, сильно.
Ему было это слишком нужно.
И слишком нужно сейчас.
Ощутить снова ее вздрагивающее тело. Немного испуганно разведенные бедра. Бархатную кожу под подушечками пальцев.
Войти, смять, сдавить в объятиях, вырывая с умопомрачительных губ стон за стоном…
Когда это началось? Как это прекратить?
Грегору вновь было жарко. Ослепляюще жарко.
Пульсация… Везде…
В голове, в венах, в костях. В брюках, отвратительно тугих.
Кругом огонь.
– Проклятье, – прошептал он, захлопывая дверь собственной комнаты. Маленького логова в его замке. Пещеры, которая могла ненадолго изолировать котел отравленных мыслей от внешнего мира.