Радоваться рано.
Сбоку из маленького переулка выскочил автомобиль; оттуда
высунулся мужик в чёрном костюме. Снова выстрелы. Я вилял, словно
заяц, убегающий от лисы. Совсем близко просвистела пуля. Доехал до
перекрёстка, свернул влево.
Чёрт бы всё это побрал!
Дорога свободна, машин мало! Преследователям на автомобиле будет
легко меня догнать. Чёрт. Нужно искать улицу позагруженней.
Нырнул в очередной просвет между домами. Улочка тёмная, узкая,
но, к несчастью, машина тут проедет запросто. И она показалась
сзади.
Снова выстрел. Но мужик теперь не высовывался из окна, – боялся
разбить лоб о стены домов, так как машина еле втиснулась между
домами.
Переулок кончился. Я выехал на широкую дорогу. И сразу же
заметил двух мотоциклистов, которые показались сбоку. А из проулка
выскочила машина.
Это плохо. Чертовски плохо! Мой мотоцикл может, конечно, развить
более-менее неплохую скорость, но у моих преследователей такие же
мотоциклы; значит, шансы равны. К тому же автомобиль на этой ровной
и широкой дороге запросто меня нагонит.
Я вспомнил о пистолете. Пришло время рискнуть и
остановиться.
И снова мой мозг словно провалился в потустороннюю реальность,
где всё как-то иначе, и объяснить это невозможно.
Опять время словно бы замедляется…
Валю вбок мотоцикл, дрифтую по малой дуге, останавливаюсь,
ногой упираюсь в асфальт, выхватываю пистолет и стреляю по лобовухе
автомобиля. Четыре выстрела буквально на глазах превращают стекло в
мелкую крошку. Машина останавливается. В салоне никого не видно.
Попрятались, гады! Не знаю, попал я или нет, но стреляю ещё три
раза.
В это время, мотоциклисты, разъехавшиеся по бокам улицы,
чтобы спрятаться от моих выстрелов, снова выскакивают на дорогу.
Стреляю в них. Одного зацепил в плечо, но раненый удерживает
мотоцикл и скорости не сбавляет. Второй бросается к обочине и
останавливается за газетным киоском.
Так, хватит стрелять, надо улепётывать. Опять ныряю в тёмный
проулок. Дорога здесь завалена какими-то картонными ящиками; по
бокам стоят мусорные контейнеры; гавкают собаки (одну я чуть не
сбил). Переулок спускается вниз, и спуск довольно крутой; что там,
впереди – не видно. Но мчу наугад.
А в переулок уже успел влететь один из преследователей на
мотоцикле.
На скорости восемьдесят пять километров в час несусь с горы
и только теперь замечаю, что дальше дорога превращается в
грунтовку, а за ней – густые заросли; но среди зарослей виднеется
просека. Вот туда-то мне и нужно. Авось затеряюсь среди
растительности.