Камердинер задумчиво почесал щеку, глядя на меня.
- Полагаю, на чёрном рынке. В свободной продаже их нет. Это
запрещено, и…
- Юридические тонкости меня не интересуют. В курсе, кто
конкретно торгует арматориумами?
- Да несколько человек… Но я бы не стал связываться с некоторыми
из них.
- Давай того, с кем стал бы.
- Если честно…
- Чёрт, старик! Да просто выбери меньшее из зол!
- Прошу прощения, Ваша Светлость. Если угодно, я свяжусь с одним
торговцем. И провожу вас к нему.
- Да, именно этого я от тебя и хочу! Звони! Я буду у себя.
Соберусь в дорогу.
- Слушаюсь.
Старик поднял трубку и начал набрать номер. Похоже, помнил его
наизусть. Хм…
Я же поспешил наверх, чтобы прихватить кое-что из вещей, без
которых из дома предпочитал не выходить.
Когда спустился снова, Еремей и три
телохранителя поджидали меня у двери.
- Двигаем, - кивнул я, выходя
первым. – Далеко ехать?
- Минут тридцать.
Чёрт! Слишком много. Но делать
нечего.
- Я могу один съездить, - сказал
камердинер. – Вам незачем утруждаться.
- Не сомневаюсь, что можешь, -
ответил я. – Но мне нужно знать, к кому обращаться в случае чего.
Не всегда же ты будешь рядом.
- И то правда, - пробормотал Еремей,
надевая шапку-ушанку.
Загрузившись в две машины, мы
пустились в путь.
Пробок на дорогах почти не было, и
всё же прибыть на место быстрее не удалось. Остановились в районе
старых многоэтажек. Я думал, мы отправимся в одну из них, но
оказалось, что идти нужно в лавку с вывеской «Ремонт и обслуживание
кибертехники». Видимо, какой-то нелицензированный сервис для
продукции клана Зубатовых.
- Позвольте сначала мне, - обронил,
подходя к двери, Еремей. – Меня там знают.
Толкнув дверь, он вошёл в лавку и
сразу направился к сидевшему за прилавком старику в мятой шапочке и
вязаной жилетке.
Пахло в магазине канифолью, маслом и
резиной.
При нашем появлении старик поднял
глаза от прибора, с которым возился, отложил паяльник и быстро
окинул нас цепким взглядом – одного за другим.
- Привет, Прохор, - кивнул Еремей,
опираясь на прилавок. – Как жизнь?
- Своим чередом, - ответил, выждав
пару секунд, хозяин мастерской. – Как сам?
- С переменным успехом.
- Слышал, у тебя новый хозяин, -
старик вперил в меня выцветшие голубые глаза. – Полагаю, это вы,
молодой господин?
- Вроде того, - отозвался я. –
Ярослав Мартынов.