Неизбранное. Стихи - страница 2

Шрифт
Интервал
Ты —
Любимый мой —
Ты сильней…
Я сдаюсь тебе,
Но уверена:
Мне в таком плену не грозит
Быть обманутой
(Зверю – зверево).
Забирай меня у других.

Море

Море спит, успокоилось море;
Твари тихо живут на дне,
Наблюдают и чувствуют горе
На последнем вверху корабле.
Им лишь всплыть – облепить
Собой судно,
Потянуть словно якорь
К себе.
Море спит, но становится дурно:
Твари пляшут и воют на дне.
Им хоть шлюпку к себе,
Хоть «Титаник» —
Лишь бы чем-то заполнить пустырь.
Море спит.
Море чувствует тварей.
И горит, и не хочет остыть.

Бытовой блюз

Я сегодня забыла зарядку для телефона.
Дома.
Надеюсь, дома.
А вчера поругалась с одной из своих знакомых.
Много.
Их слишком много.
И вообще мне, конечно же, хочется спать до гроба.
Мысли.
Они надолго.
И мне проще уйти и закрыться, в свою берлогу.
В ногу.
Шагайте в ногу.

404

Увы – 404.
Тебя здесь нет.
Пустое небо над квартирой,
Колючий свет.
Шарфы повешены на гвозди,
Горит вода.
Ты не придёшь сегодня в гости
И никогда.
Куренье снова убивает
И душит дым;
Увы, на свете не бывает,
Как мы хотим.
Я наживу анорексию,
Инсульт, инфаркт,
Мне проведут лоботомию, —
Отправят в ад;
А там опять —
Всё те же рожи,
И смерти нет.
Тот свет и этот —
В целом, схожи,
Но здесь – не свет.
Экран погаснет.
Дальше – утро.
Горит вода.
Бытьё пустое:
Почти, как будто.
И так – до дна.

Переживёшь

Не переживай.
Переживёшь
Этих всех, меня
И непохожих
На других,
С которыми поёшь
И молчишь —
Переживёшь их тоже.
Может быть,
И я переживу.
Мне переживать обычно;
Знаешь,
Я свою не чувствую вину,
Если обо мне переживаешь…
Всполох спички.
Спички, а не звезд!
Что уж там!
Не всполох молний даже.
Догорела.
Бросили на лёд.
А пока горела,
Было важно:
Как с тобой?
Что чувствую?
Зачем?
Нет.
Не важно.
Просто так —
Для вида.
Догорела.
Не зажечь ничем.
Я на льдах
Далёкой Антарктиды.
Дальше ты,
А там всегда тепло.
Там, где ты —
Прохлады не бывает.
Не переживай.
Я далеко.
Белым снегом
Искры накрывает.

Критик и…

– Тебя не простит Достоевский
И Летов тебя не простит.
Напрасно, по-деревенски,
Написаны проза и стих:
Ни драм, ни идей
Между строчек —
Пустое письмо алкаша;
Ни в буквах твоих
И ни в точках —
Не видится даже душа.
Тебя не простит Кавабата,
Булгаков и Гоголь – сожгут.
За каждую строчку – расплата!
Есенин и Лермонтов ждут,
Чтоб вырвать тебе твои руки…
А Брэдбери вырвет глаза;
Ахматовой, бедной старухе,
Маяк про тебя рассказал…
И Пушкину, впрочем, досталось —
Бедняга вертелся в гробу,
Следующая страница