* * *
Август пролетел в творческих хлопотах.
Я завершила наконец рукопись, проверив её вдоль и поперёк, и назначила своему бессменному редактору Полу деловую встречу в ресторане «Bestia» на седьмой улице.
– Ну что, моя юная писательница? Ты меня поразила!
Я затаила дыхание.
– Но! Не пойми меня неправильно – истории вроде этой не продаются.
– Что?
– Не обижайся, милая, но если ты всерьёз собралась издавать книгу, тебе необходимо подкорректировать направление. Видела, какими тиражами расходятся «Оттенки серого»? Люди скупают их, как горячие пирожки, а про количество окачиваний я вообще молчу!
Мои глаза обречённо потухли.
– Ты что, уговариваешь меня податься в порно? Брось, Пол!
– Номи, страдания твоей героини попахивают жалкой пародией на «Бриджит Джонс». В них нет ничего такого, за что можно было бы зацепиться.
– Грязно-откровенного?
– Именно! – просиял Пол. – Рынок сейчас пестрит всяким барахлом. Издательства не желают тратить время и деньги на «тухлые» сказочки.
– А как же «Николас Спаркс»? «ДжоДжо Мойес»? Они не штампуют эротику, и тем не менее их печатают.
– Ой, ну что ты сравниваешь? Эти давным-давно заняли свою нишу. Номи, давай начистоту. Я постараюсь пропихнуть тебя в издательство, но при условии, что ты не побрезгуешь включить секс хотя бы в четыре из пятнадцати глав.
– Что?! Пол, это смешно! К тому же я уже закончила.
– Перепиши.
– Ты издеваешься?
– Нет. Перепиши его, Номи, – настаивал он, не считаясь с моими принципами. – А лучше черкани новый. Месяцев пять-шесть тебе хватит?
– Пол, там шестьсот страниц. Я работала над ним полтора года!
– Тогда добавь несколько абзацев и не морочь мне голову, о’кей? Всё, я голоден! Передай меню.
* * *
27 сентября 2010 г.
В то утро Дилан игнорировал мои сообщения, что в принципе было для него нетипично. Затем я решила позвонить, но его сотовый вовсе оказался отключён.
Списав это недоразумение на разряженную вусмерть батарейку я сконцентрировалась на главе, пока на дисплее не высветилось «Мэри».
– Чёрт подери, Номи, ты где?!
– Дома, а что? – быстро ответила я, ошарашенная её тоном. – Ты в порядке?
– Я – да. А Уилл разве не писал тебе? – вкрадчиво уточнила она, прежде чем подгадить мне настроение. – Насчёт Дилана…
Мои пальцы зависли над клавиатурой, а в сердце болезненно кольнуло.
– Господи, Мэри, что с ним?