Сурьмой рисуя свои брови
Такой "шедевр" создать смогла!
Не хочу хвалиться чем умею.
Слава богу я ещё тружусь!
Ни о чем я в жизни не жалею.
Верю, что ещё я пригожусь.
Верю, что рассветы и закаты
И начнут, и завершат мой день.
Верю, что под жгучим ярким солнцем
Я не превращусь в большую тень.
Верю, что надежда не оставит
В чёрный день меня без своих крыл.
Что дурное слово не ославит
Ни меня, ни тех, кто рядом был.
А ещё я очень сильно верю,
Что всегда услышу я тебя.
Даже за глухой пудовой дверью,
Верю, что услышишь ты меня.
Верю, что я верить не устану
Никогда, нигде и никому.
Что любить тебя не перестану,
Если ты обидишь, то прощу.
Верю, верю, я, поверьте, верю,
В бога верю, чудо и любовь.
И еще в одно я твердо верю —
В правду стихотворцев и стихов.
Не оставляй меня в пути.
Не покидай меня, надежда.
Все тяжелей вперёд идти.
И мы не те, что были прежде.
Хочу забыть, как тяжкий сон,
Свои ошибки и чужие.
Я не желаю бить поклон,
Покуда идолы гнилые.
Я ненавижу кандалы,
Причём в любом возможном смысле.
Я ненавижу похвальбы,
Неидентичность слов и мыслей.
Я не хочу идти туда,
Где я себя не ощущаю.
Где нет знакомого лица,
Туда, где я душой нищаю.
Но нам дана одна тропа.
Там круче горы. Глубже море.
Длиннее ночь. Грязней весна.
Там больше слез. Чернее горе.
Тропу не в силах изменить
Ни чей-то стон, ни чей-то голос.
И каждый может только жить,
Пытаясь встать ногой на тормоз.
Быть может, тормоз отказал…
А ,может быть, у нас нет силы…
Мудрец какой-то нам сказал,
Что уравняет всех могила.
И тех, кто шёл босым по ней,
И тех, кто шёл по ней обутым.
Кто мчал на тройке лошадей,
Иль был горбатым и согнутым.
Кого б ни встретила в пути,
Почти любой судьбу склоняет.
Но путь иной себе найти,
Наверно, лишь чудак желает.
А может, вовсе не чудак.
Пусть кто-то скажет —сумасшедший…
Но он проложит свой путь так,
Что станет первым из дошедших.
О чем я думала всегда,
Когда себе большой казалась?
О том, что есть моя звезда —
И до неё всего лишь малость.
Не споря с собственной судьбой,
Не зная страха и сомнений,
Живя своею головой, —
Я не считала, что я гений.
Окинув взором все вокруг,
Я понимала, что я – малость.
Теперь задумалась я вдруг:
А что от малости осталось?
Неужто меньше, чем мало?
Чем больше прожил – меньше знаешь.
А, впрочем, это все равно.
Теперь я это понимаю.
Смотрю наружу из окна,