Бах!
Благодаря советскому импланту и помещенному в тело артефакту,
реакция у Морга-Моржика находится далеко за пределами человеческих
возможностей — прихвостень Гарсона не успевает даже пикнуть, как
его черепушка разлетается веером кровавых ошметков, после чего я
возвращаю револьвер обратно в кобуру и игнорируя вскинувшего
автомат коллегу убитого, совершенно спокойно спрашиваю у
криминального босса:
— Где мои деньги?
У Морга самая быстрая рука на Диком Зап… То есть в Подулье!
— Хаким всегда был слишком жаден и не слишком умен. — Тучный
бандит кивает второму бойцу и тот после небольшой паузы, кидает мне
недостающую часть оплаты… И еще чуть-чуть сверху — первый мешочек
был немного легче. — Надеюсь, небольшой бонус сгладит это досадное
недоразумение и оно не осложнит наше дальнейшее сотрудничество?
П*здишь как дышишь, дядя… Я ни в жизнь не поверю, что этот
дегенерат решил присвоить часть моего гонорара без указки с стороны
начальства, падла ты лицемерная. Больше смахивает на то, что кто-то
прощупывает границы дозволенного при общении с новичком в Подулье,
ради чего решил пожертвовать не особо ценным дуболомом — будь
убитый мною громила реально полезен, в кабинет бы уже ломилась
целая свора вооруженных до зубов головорезов.
— Плати по счетам и мы будем лучшими друзьями. — Охотники за
головами — специалисты редкие и ценные, но отнюдь не уникальные,
так что мне борзеть тоже не стоит. Разок показал зубы и хватит. —
Есть работа?
— Да, но на этот раз цель не обязательно брать живой. Скорее,
даже нежелательно… — Достав из ящика стола небольшой инфопланшет,
напомаженный толстяк передает его своему охраннику, а тот в свою
очередь — уже мне. — Тут вся информация по контракту, ознакомься на
досуге и если заинтересует — будь добр сообщить. За эту работу я
готов заплатить очень щедро…
***
Двери герметичного отсека с шипением открываются и я вхожу в на
удивление неплохо обставленную мастерскую, заставленную разными
контейнерами, ящиками и столами с инструментами, между которыми
снуют люди в комбинезонах механиков и мерно вышагивают сервиторы,
загруженные по самые брови коробками с примитивным оружием.
— Морг? Не подох, значит… — При моем появлении один из
оружейников — седой бородатый детина, одну руку которого заменяет
механическая клешня — отрывается от расстеленного на столе чертежа
и приглашающе махнув рукой, направляется в видневшуюся неподалеку
«комнату для общения с клиентами». — Проходи, чего встал! Нечего ко
мне вонь с улицы запускать!