Песок, турки, кофе. Чего здесь разбираться? Но, спорить с ним не стоило. Можно было нарваться на очередную взбучку. Да и варка кофе куда лучше подзатыльников и оплеух на кухне. Люди жестоки, а повара особенно, уж я– то знаю. Отодранные уши, помои на голове, придирки, тычки, поджопники.
Ничего хорошего на кухне со мной не случалось. Ничего хорошего я не ждал и за стойкой.
Но, кофе-бог приступил к чудесам. После вони подгоревшего масла и гнилых овощей, запах кофе меня одурманил. Открыв кофемолку, я на мгновение лишился чувств. Боже! Это – райский запах.
– Давай быстрее, чего ты там возишься? – орал мне под руку жирный, лысеющий клиент.
В полусне я зарядил турки в песок. Откуда-то в сознании сплыли действия предыдущего бармена. На стойку, перед боровом, я поставил белое блюдце с кофейной чашкой. Поменял пепельницу. Но, это не убавило злобы в его нетерпеливом взгляде. Наконец турка закипела. Аккуратно перелил еще не осевшую жижу в приготовленную чашку.
– Не прошло и года … – недовольно пролаял пухлый клиент.
Пока я готовил стаканчик с розовой водой, он затянулся сигаретой и пригубил кофе. Именно в ту секунду на меня снизошло. Да, да в ту самую секунду, когда он, выпуская табачный дым, причмокнул языком, покачав головой, шепнул:
–Аллах, Аллах!
Я помню эту секунду в мельчайших деталях. Клубы табачного дыма, перемешанный с кофейным паром. Довольная, жирная физиономия клиента. Блаженство в его полузакрытых глазах. Все это снится мне под утро каждую ночь.