Скоро листья станут, как тряпки,
когда август холодный сожмёт в горсти наше лето.
Мы забудем, что вили в себе свои гнёзда из пыльной хины полыни
на изумрудной мокрой траве в часы,
когда дни слишком были натянуты на солнцепёковые лучи,
пока наши шепчущие души возбуждались под бешеным ливнем,
отмываясь от грехов насущных,
и тут же пачкались щемящей надеждой, что будем живы в любви,
как когда-то, слепленные из глины, миры,
из которых можно выжать тьму, что имеет предел,
получать терпкое вино, чтобы напиться земным, что когда-то стареет,
как память, которая планирует умирать с чем-то важным и нужным…
Мы ещё не совсем сходим с ума,
понимаем, что время нам неподвластно, и успеваем нумеровать
страницы собственного календаря, отрывая в нём сутки счастья
и грусти от избытка нерастраченных поцелуев,
и прощаем, уходящую в зимы, радугу на ладонях,
оставляя единое, страстное и желаемое – «мы сбудемся»,
сливаясь с вечным, происходящим…