И всё же я торможу.
Дурацкий спорткар жрёт слишком много горючего, вынуждая меня остановиться на первой попавшейся заправке. Пока топливо медленно заполняет бак, лениво разминаю шею и осматриваюсь. Ничего особенного: грязь, дрожащий свет покосившихся от времени фонарей да пара не самых новых представителей отечественного автопрома на обочине. Чёрное небо усыпано звёздами, а воздух наполнен ароматами трав и стрекотанием кузнечиков. Походу занесло меня в самую что ни на есть глухомань!
— Простите! — за спиной раздаётся тонкий девичий голосок.
Заправочный пистолет возвращаю на место и нехотя оборачиваюсь. Чуть поодаль замечаю невысокую миловидную брюнетку. В короткой юбочке и завязанной на талии фланелевой рубашке она неловко переступает с ноги на ногу и закусывает губки. По всему видно, что волнуется. Ещё бы! Одна посреди ночи, да в таком откровенном прикиде.
— Слушаю? — киваю незнакомке, а сам не могу отвести от неё глаз: выразительный взгляд вкупе с тонкими чертами лица и копной каштановых волос снова и снова с головой окунают меня в воспоминания о Даяне. Девчонка напротив — её неудачная копия, дешёвая подделка.
— Вы мне не поможете? — девушка несмело подходит ближе, накручивая на пальчик прядь шелковистых волос. — У меня что-то стучит.
— Где?
Автомеханик из меня никудышный, но бросить в беде одинокую даму – совсем как-то не по-мужски.
— Под капотом, — выдыхает брюнетка, аппетитно сложив губки бантиком. — Не посмотрите?
Мне бы задуматься, что делает полураздетая барышня ночью на забытой богом заправке, да только мозги лужицей растеклись под ногами, уступив место инстинктам.
Как зомби иду за ней следом к ржавой развалюхе — ровеснице моего деда, и со знанием дела лезу под капот. Что там может стучать? Всё! Здесь намного уместней вопрос: как «это» вообще заводится?
— Это машина моего отца, — поясняет незнакомка. — Думала, что немного покатаюсь, пока папа спит, и незаметно верну тачку, а оно вот как всё обернулось. Заехала к чёрту на кулички, вся продрогла и не знаю, как теперь вернуться домой. Стою здесь, как ночная бабочка, без денег и телефона. Как хорошо, что судьба меня столкнула с вами.
— Саша, — зачем-то представляюсь и, оторвавшись от созерцания замасленного двигателя, снова смотрю на девчонку. Сколько ей? Восемнадцать? Двадцать пять? Под слоем косметики с ходу и не разберёшь. Где-то на подкорке сознания мелькает мысль, что для примерной дочери своего отца, брюнетка слишком ярко и вызывающе накрашена, да и одета тоже, но вновь улавливая в её внешности схожие черты с Даяной, гоню подозрения прочь.