«Зима. Я подарю тебе её – мою. Особенную, не такую, как ты видишь, помнишь, знаешь…»
Зима. Я подарю тебе её – мою. Особенную, не такую, как ты видишь, помнишь, знаешь.
Она.. Из тонкой паутины моих снов, мечты, и солнечных лучей на серой крыше.
В ней будут белые цветы и красный лёд и птиц-стихов растерзанные стаи.
И силуэты рук моих, средь облаков, которые тебе лишь письма пишут.
Пожалуйста, запомни зимний блюз моих желаний, спрятанных за сердцем.
Возьми в ладони серебро ветвей и бриллианты слез, что на ветру застыли.
И в леса глубине, где снег по пояс приглашает отдохнуть, уснуть, во сне согреться…
В закате солнца гребнем золотым на спящих травах полыхает иней.
Моей зимы, словно кирпич, тяжелый шаг, глубокий след оставит на тропинке,
Протяжным воем вздрогнет тишина и неспеша пойдет своей дорогой.
Я за тобой – след в след – иду, моя душа, и ты дыханье ощущаешь на затылке.
Но ты меня не видишь – слепит снег, а тень моя среди других теней дрожит убого.