— Кто знает, — он затягивается так глубоко, что половина его сигареты мгновенно истлевает, — так, банальщина. Экскурсия по московским мостам на мерсе с открытым верхом…
Смотрю на него, смотрю, смотрю…
— Я не в твоем вкусе, — напоминаю его же слова. Как-то сами по себе изо рта вылетают.
— Ну почему же? — фыркает он. — Когда молчишь, ты вполне ничего.
— Это где ж ты меня такую видел? Во сне? — я почти в голос ржу. А он глядит на меня не мигая, таким осязаемым взглядом, что я почти ощущаю его прикосновение к своему лицу. Да боже мой! Неужели про сон это я угадала? Ничего себе. Таким вот быкам сны вообще сниться не должны. Они для этого слишком серьезны.
Он делает в мою сторону неожиданное движение. Я резко вздрагиваю, инстинктивно взмахиваю рукой, ловлю… Продолговатый узкий блестящий тюбик. Моей помады? Нет. Как моя. Один в один. Только новая.
— Я уберу крышу, — куда-то в сторону глядя говорит Козырь, — хочешь со мной — крась губы.
Время болтовни вышло — он неспешно обходит свою машину, садится на место водителя. Что-то нажимает, и блестящая на солнце крыша его мерина складывается. Я смотрю не на это, смотрю в его темные глаза, не отрывающиеся от меня ни на секунду.
Улыбаюсь. Зубами снимаю с помады колпачок.
Не отказываться же от игры так быстро!
— Как можно было так прокурить тачку, что от неё даже при убранной крыше разит как от табачного завода? — озадачиваюсь первым же делом, когда приземляюсь на черные замшевые сиденья.
— Просто любимая тачка, — скупо откликается Козырь.
Его неприступное лицо будто закрыто плотной маской. Мой противник кажется скалой, об которую разбиваются мои волны.
Я вроде вижу его насквозь, но при этом не понимаю совершенно.
Думала, это разводка, насчет экскурсии по мостам. Но первой же остановкой на нашем пути становится Крымский мост.
— Господин экскурсовод, вы не справляетесь со своими обязанностями. Где рассказ про золотой болт Сталина? Я так его ждала, так ждала!
— Хочешь, остановимся? — спрашивает он невозмутимо, будто и не заметив, что я толкнула его локтем.
— Под камерами? На мосту? — поднимаю брови. — У тебя что, лишние деньги на штраф завелись? Так чего тогда ты со мной мучаешься? Отложил бы на взятку ментам — и дело с концом.
Треплюсь, но ничем не даю понять, что на самом деле — действительно хочется. На этом мосту — потрясный вид, и я его обожаю. И если он предлагает, значит, понимает это. Потому что узнать, что я люблю торчать на этом мосту, он не мог, даже у его службы разведки вряд ли есть приборчики для угадывания мыслей.