Я сглотнула вязкий ком, который образовался от этой картины, прикрыла глаза, чтобы через миг их открыть и посмотреть уже на себя: тонкие руки, с длинными пальцами, кожа в грязи, но не застаревшей, а как бы свежей, не как та грязь на теле детей, которую не смывали месяцами. Несмотря на это, видно, что это руки молодой женщины. Опустив глаза, осмотрела свой наряд: коричневое платье из грубого материала, закрывает щиколотки и открывает убогие деревянные башмаки. Лицо своё, по понятным причинам, я рассмотреть не смогла, зато толстая черноволосая коса, ниже середины спины, позволила мне понять, что я жгучая брюнетка: давно я не видела таких роскошных волос.
- Мама Яра, ты уже проснулась? Тебе нужно отдыхать, - рядом со мной открыл глаза малыш, которого я узнала по голосу, это он меня вчера тряс за плечо. Чумазое личико и маленькое худенькое тельце ребенка 7–8 лет вызвало во мне волну нежности и гнева, как, ну как можно содержать этого ангелочка в таких условиях. - Мама Яра, я думал, что ты умерла, я так долго вчера тебя звал, а ты всё не просыпалась, - шмыгнул носом малыш.
- Ну что ты, не плачь! - прошептала я, голос был глухим и ломким, но я старалась не думать о боли. - Всё хорошо, я ведь проснулась. - Недолго думая, я решительно заговорила, - малыш, меня, видать, били по голове?
- Да, - ответил на мой вопрос ребёнок, - они злые все и плохие, только ты одна, самая добрая и из-за нас тебя чуть не убили, - снова заплакал малыш.
- Дорогой мой, а скажи, как всё произошло и почему? Я ничего не помню, даже как меня зовут.
Глаза ребёнка с каждым моим словом становились всё больше и больше:
- Да как же так, мама Яра, это мы во всем виноватыыы, - снова тихо заплакал мальчик.
- Ну тише-тише, ты лучше расскажи мне всё с самого начала: где мы, как меня зовут, вообще кто я и всё-всё, что считаешь важным, а я буду слушать и потом задам тебе вопросы, договорились?
- Хорошо, мама Яра, я постараюсь, - шмыгнул носом ребёнок, - Тебя зовут Ярроу, ты местная травница, все считают, что ты ведьма и никто тебя не любит, кроме нас, мы тебя не боимся, - улыбнулся малыш, по мере рассказа он совсем успокоился и уже увереннее продолжил, — это место - Коробка, сюда заключают всех беспризорных детей главного города и окрестных деревень. Мы без родителей и родных, а также те, от кого родные отказались по разным причинам. - Речь ребёнка была правильной и это меня удивило, но всё объяснилось просто, - я сын военного, мой отец погиб, а матушка умерла давно от чёрной хвори. Папа мой учил меня читать, писать, считать, говорил, что в жизни это пригодиться, только сейчас я сомневаюсь в этом. Сюда я попал, когда остался один и никому не нужным. Здесь хоть бедно, но кормят, и есть крыша над головой, а остаться на улице — это быстрая и порой мучительная смерть. - говоря это мальчик вздрогнул и зябко передёрнул плечами.