– Именно так, – мечтательно улыбнулся я, откидываясь на спинку сиденья и заводя руки за голову. – Она должна быть точно такой же идеальной, как и я.
– Идеальность – это скучно, – заявила Булочка. – Ты с ней со скуки умрешь. Если бы не я в твоей жизни, ты бы просто заплесневел.
– У меня ни одной пылинки дома, плесени неоткуда взяться, – парировал я, наблюдая за ее смешной моськой. Видно было, что она на ходу придумывает, как бы меня уколоть.
– Вот я и говорю, ты скучный. Будешь мне как папочка в Москве, – выдала она прогноз. – Вообще, я предлагаю обговорить правила.
– Что за правила? – заинтересовался я, глядя на Таю.
– Я вот что думаю, – размышляла она, пытаясь удобнее устроиться на сиденье. – Так как мы будем жить на одной территории, нам надо как-то сосуществовать. Давай распределим домашние обязанности. Вряд ли я буду прибираться, да и готовить я не умею… Я могла бы ходить за продуктами, но сумки тяжелые, поэтому лучше тебе этим заниматься… Давай я буду стирать, вытирать пыль и поливать цветы?
– Опять командуешь, Булочка? – поцокал я языком, даже не удивляясь, как она шустро распорядилась с распределением наших обязанностей. – Но я думаю, нам лучше установить дежурство, чтобы все делали всё поровну и никому не было обидно. Тебе не помешает научиться следить за порядком и готовить, а мне вот не очень улыбается вечно прибираться за тобой.
– Зануда, – буркнула она. – Ладно, пусть будет по-твоему. А что по поводу жизни вне дома? Понятно, что на учебу мы будем ездить вместе, а если вдруг у нас появятся друзья, интересы, то как мы будем распоряжаться машиной? Ты будешь возить меня в ночные клубы?
– Какие еще ночные клубы? – нахмурился я. Нет, я, конечно, и сам был не против развлечься, но о том, чтобы отпустить мою Булочку одну в такое злачное место, и речи быть не могло. – Не доросла ты еще до ночных клубов, – выдал я ей свою мысль.
– А ты, значит, дорос?! – возмутилась она.
– Не обращайте на меня внимания, – проговорил папа, сидящий рядом со мной, мой старик был тем еще любителем стеба над нами.
– Послушайте его, дядя Багир! – прижимая меня к спинке кресла за плечо, чтобы лучше видеть его, воскликнула Булочка.
– Не слушай его, куколка, мой сын тот еще шовинист, – ухмыльнулся отец, как всегда вставая на сторону этой вредины.