На кухне застаю рыскающую по шкафам Рыжуху. Достаёт с полки чай и сахарницу. Тянется к орудию возмездия Семёновны.
Отчего-то вдруг хочется повести себя совершенно по-идиотски. К примеру, напасть на неё сзади и как следует шугануть. Да так, чтоб очканула не по-детски и громко заорала на весь дом. Явно ведь не слышала, как я вошёл, а значит у меня есть преимущество.
– И мне плесни… – по итогу ограничиваюсь только этим. К чёрту. Ещё ошпарится ненароком.
– Хоспаде! Паровозов! – лупится на меня во все глаза.
– А вроде не из пугливых, – стебу намеренно.
– Крадёшься как мышь полевая, – поджав губы, изрекает недовольно. – Чуть кипяток на себя не пролила!
– Растяпа.
Наливает в кружку горячую воду, насыпает в чай три ложки сахара и активно его размешивает.
Молодец. Как раз три себе обычно и кладу.
Забираю чашку из-под носа. Морда кирпичом. А вот она своих эмоций скрыть не может.
– Это мой! – пищит возмущённо.
– Сначала мужику положено, – сообщаю наигранно серьёзным тоном.
– Что за бред, – закатывает глаза и недоуменно фыркает.
Стараясь сохранить невозмутимое выражение лица, иду к холодильнику.
– Опять есть собираешься?
Посылаю ей многозначительный взгляд.
Да. Я, на хер, не птичка-невеличка. Когда выдаётся возможность, ем много и часто!
– Борщ здесь, если ты его там ищешь, – деловито информирует, указывая на плиту. – У тебя свитер в крови, кстати. Плечо.
На автомате опускаю голову.
– Мать твою…
– Ну, ожидаемо, – заключает с дюже умным видом.
Подхожу к ней. Отодвигаю влево, чтоб не мешалась, и снимаю с верхней полки аптечку. Направляюсь назад к столу, на ходу стаскивая с себя мокрый от пота и снега свитер. Бросаю его на спинку стула и открываю контейнер.
Перво-наперво поджигаю и вставляю в рот сигарету. Курить охота еще с улицы, но там я был сконцентрирован на дровах.
Разматываю насквозь пропитавшийся кровью бринт. Цокаю языком, осматривая рану.
Никак не затянется, сука.
– Дай помогу, что ли, – предлагает девчонка, приближаясь ко мне.
Пусть помогает. Не обломится. Самому реально муторно делать всё это одной рукой.
– А если б в сердце? – вскрывает новую пачку с бинтами.
– Значит, в сердце, – отрезаю холодно.
Люди каждый день отчего-то умирают. Авария. Рак. Несчастный случай. Нелепость, вроде кирпича, свалившегося на голову. Так что… шальная пуля – далеко не худший из вариантов.