– Подожди-ка, – забираю у Эрика телефон и пролистываю назад.
Приближаю фото.
Точно Оливия, сомнений быть не может. Слишком красивая, чтобы
забыть или перепутать ее черты. Те же яркие карие глаза, тот же
легкий дымчатый макияж, те же роскошные каштановые волосы. Неужели
она мама одной из спортсменок? Может, той темноволосой девочки с
группового фото? Они чем-то похожи.
– Как тесен мир! И Оливия тут, – изумляюсь я.
– Кто? – непонимающе переспрашивает Эрик.
– Оливия, – показываю на красивую женщину из ресторана.
Эрик придвигается ближе и всматривается в телефон:
– Ты с ней знакома?
– Виделись в ресторане мельком.
– В ресторане? – Эрик впивается в меня взглядом. – Когда?
– Я не помню точно, – пытаюсь сообразить, когда это было. – В
середине ноябре, в Питере.
Неловко осознавать, что судачу о чьей-то личной жизни, не ведая
толком, что и как. Боюсь разочаровать Эрика своей болтовней.
– В Питере, значит… – чувствую, как от его слов в воздухе
повисает напряжение. – А с кем она была?
Мне не хочется отвечать. Но я же не могу дать задний ход и
сделать вид, что ничего не говорила.
– Кажется, с Петром Владимировичем.
– Соболевым? – в голосе собеседника проскакивает какая-то
неприятная нотка.
– Прости, я не знаю. Это знакомый Стаса.
Теперь напрягаюсь я. Почему он спрашивает? А может, эта Оливия
тоже замужем и я сейчас ляпнула лишнего. Зачем я вообще завела этот
разговор?
Эрик замирает и смотрит будто в пустоту. Затем залезает в
телефон и что-то там ищет. После показывает мне другую фотографию
Оливии, где хорошо видны черты её лица.
– Это она? Ты ее видела в ресторане? – спокойным тоном
спрашивает Эрик.
Внимательно разглядываю фотографию. У меня нет сомнений, что это
Оливия.
– Думаю, да, – нерешительно отвечаю.
И тут меня словно током прошибает. Мозг пронзает отвратительная
догадка. Нет, нет, нет. Этого просто не может быть.
– Эрик, я, наверное, наболтала лишнего, – испуганно смотрю на
него и слегка дотрагиваюсь до плеча. Молчит. Чувствую, как натянут
каждый мускул на его теле. – Эта Оливия что, твой друг?
Пожалуйста, пожалуйста, пусть он скажет “да”. Только бы он
не сказал кое-что другое.
Эрик некоторое время медлит с ответом, затем поворачивается и
смотрит на меня в упор:
– Нет, – произносит ледяным тоном. – Это Оля. Моя жена.
***
Официант уже принес заказанные роллы, но мы до сих пор к ним не
притронулись. Эрик уточняет, в каком ресторане и какого числа я
видела его жену. Внимательно меня выслушивает и больше не
возвращается к этой теме. Понимаю, что разговор об Оле окончен.